кури с удовольствием

Несколько лет назад я периодически общался в сети с одним интересным человеком, известным блогером из Питера. Мы никогда не встречались лично, но беседы наши иногда затягивались далеко за полночь, с некоторыми людьми время меняет свойства.

Как-то раз наш разговор завернул на зыбкую почву привычек и зависимостей, и Саша меня спросил, как бы я поговорил со своим ребёнком о курении? Я знал, что Саша курит давно и очень много, мы никогда на эту тему не скрещивали шпаг, и от него подобного вопроса я не ожидал.

У меня трое взрослых детей, и ни один не курит, сам я перестал курить ещё в детстве, и у меня, конечно, есть что сказать на эту тему. Более того, не раз я разговаривал со своими сыновьями (и пару раз с дочками) на предмет зависимостей, так что мой ответ Александру набрался довольно быстро. Он поблагодарил меня от души и посетовал, что ему так и не удалось избавиться от пристрастия к сигаретам.

Несколько дней спустя я узнал, что Саши не стало. Рак лёгких. Ему было чуть больше сорока лет.

Сегодня я случайно наткнулся на тот текст, что выслал Саше. Он получился длинным, но вдруг кому пригодится?

Разговор с ребёнком

Давай на время представим, что мы совершенно посторонние люди. Не отец и ребёнок, а просто два приятеля, повстречавшиеся случайно. Отчего бы и не поговорить на интересную тему, немного времени не жаль.

Мне всегда нравились сигареты, честно. Сигаретные пачки, новенькие, запечатанные. Знаешь, когда я начал курить, большей частью выпускались мягкие такие пачки, не особо красивые. Болгарские сигареты тогда ценились, американские были объектом поклонения. Мальборо, честерфильд, кэмэл... многие мальчишки запихивали в опустевшую пачку наши советские сигареты, лишь бы вызвать хоть секунду зависти у своих сверстников.

Ты достаёшь новенькую пачку со звучным названием, распечатываешь неспешно, вытягиваешь зубами чёткий патрон сигареты и небрежно подносишь к кончику эксклюзивную зажигалку. Она обязательно должна быть эксклюзивной! Старая полузаржавленная, с нацарапанным "Zippo", пластиковая с наклейкой "ковбойца мальборо", широкая с картинкой "плэйбойки", да хоть вполне обычная с переводилкой машинки от вкладыша жевачки. На худой конец, можно было впасть в другую крайность - достать пол-спички и чиркнуть о каблук своего ботинка, с заранее подготовленным чиркашом. Взрыв гранаты не настолько эффектен...

Потом можно вальяжно разговаривать. Тебя будут внимательно слушать, не сомневайся, особенно, если предложишь собеседникам закурить твои.

Но это детство всё, понимаешь? Глупость, помноженная на тщеславие. И времена тогда были другими, в дефиците было всё, кроме соли и спичек.

Конечно, нужно принять во внимание положительный аспект группы. Ты куришь, значит свой. Можно подойти, попросить закурить, а лучше предложить свои, влиться в разговор, кинуть шутку, потом фирменным жестом затушить свой бычок: плюнуть, начертить знак "зорро", дать прикурить от своей и запустить щелчком в ночное звёздное небо. "Ещё один "Аполлон"))
Ты - свой, не предашь, если что. И выручишь, наверняка.

Никогда не раздумывал о тяге человека к кучкованию? Подумай на досуге. В этом много, чего намешано. И покурить за компанию - наивысшая ступень эволюции.

Курить прикольно. Дым, взрослый запах, независимость, наносная циничность. Типа, мне пофигу, что будет со мной через десять лет, или когда там ещё, в этой вашей "старости". Я молод и здоров, и так будет всегда. Лучше прожить на полную катушку короткую жизнь, чем влачить невзрачный век. Крутизна и восхищённые взгляды девчонок, сигарета и мопед, не смейся, сейчас это крутая тачка, или что там, бизнес, чиновничье кресло...

Ну ладно, я увлёкся. Плюсы кончились. Ты ведь тоже понимаешь сегодня, что "лайками" вконтакт не взорвёшь. Детство в попе проходит, только захочешь ли честно взглянуть на себя? Хоть когда-нибудь?

Вот и я взглянул, поступив после школы в один престижный ВУЗ. Оглянулся. Вчерашние школяры, большей частью из приличных семей, вырвавшись из-под родительской опеки, радостно бросились в имитацию взрослой жизни. Прям с трамплина, с головой. Они важно передавали бычок друг другу на полевых учениях, охотно использовали любой "перекур" на хозработах, со степухи закупались блоками... Они оставались детьми.

Со стороны это выглядело забавно, но я не смеялся им в лицо. Я перестал курить. Нет, не бросил, просто перестал. Вот я был курящий, а вот я теперь некурящий.

Ведь, по сути, бросать курить можно бесконечное число раз, спроси хоть Марка Твена. Не курить можно здесь и сейчас. Навсегда. Даже по пьяни. Ты сам должен принять ответственность за себя, не оглядывайся на Карра.

Впрочем, за себя ли? Только ли? А как же твой род? Весь твой род, вся твоя генетическая ветка, кому ты дашь шанс прожить жизнь? Много ли шансов не курить у ребёнка курящих родителей? Подумай сам, не отвечай сейчас, не надо.

Пока отбросим потомков, пусть сами выкарабкиваются как-нибудь. Возьмём человека, пора уже за него взяться. Отдельного ото всех, курящего, разумеется.

Он курит, не собирается бросать, то есть навсегда.

Кожа его пропахла никотином, глубоко пропахла, не отмыться. Со временем кожа его превращается в жёлтый пергамент, запах внутри. Чел, конечно, не верит, что пропах насквозь, он-то не чувствует. На крайняк, спрыснется одеколоном, знаешь, получается такой тяжёлый, "благородный" запах, он ведь цивилизованный весь такой. Волосы промоет шампунем,может перед свиданкой жёвку зажевать, одежда свежая. Он искренне не верит, что несёт в себе запах, может даже обидеться.

А запах, он же в мозгу нашем запоминается особенно глубоко, исключительно. Ты своё имя можешь позабыть, маму родную не узнать, но запах!.. Молекула давнишего воспоминания, уже позабытого и перезахороненного, способна взорвать твой мозг мельчайшими подробностями!! Всё вспомнишь, в ярких красках, только дай почуять родное.

Помнишь, я тебе рассказывал в детстве, что люди в древние века запоминали важные послания в виде песни? Пели, раз за разом, облекая в мелодию, словно в защитный короб, ведь из песни слов не выкинешь. Так вот, самые хитрые, или, быть может, мудрые, запоминали важное посредством запахов. Носили с собой набор нехитрый разных баночек, а кто попроще - тряпочек, завёрток. И ассоциировали в себе мысли с определённым запахом. А когда нужно - доставали "запах" и включали забытое.

Ты спроси при случае у давнишних супругов каких-нибудь, с каким запахом ассоциируется их избранник. Некоторые отвечают честно.

А теперь представь, каково это, целоваться с курильщиком. Не по пьяни, а каждый день, из года в год, по любви. Стерпеться же должно? Тут выход один: закурить самому. Другой - перестать себе врать, что любишь. Ты целуешь человека, по-настоящему, глубоко, и ощущаешь удушливый вкус никотина. Класс? А секс? Тоже не в пьяном бреду, а взаправду, со всеми оттенками, со всем вниманием. Кожа не пахнет нежной соломой на горячем солнце, а совсем наоборот - отдаёт горечью химических атак. А если ты захочешь попробовать на вкус свою женщину, напомню, курящую уже давно? Прильнёшь к её лону... Тебе описать её вкус? И женщина тоже обречена "стерпиваться" со вкусом курящего мужчины, его сперма не вызывает желания повторить. Мне рассказывали, не сомневайся. Хотя, алкоголь и притворство спасли немало "примерных ячеек общества". Но разве тебе это нужно?

Курящему невозможно объяснить все грани вкуса растительной пищи, если там нет перца. Шашлык давно уже стал неотъемлемой частью "отдыха", и горячительные напитки всегда в тему.

Запах, вкус, что осталось? Зрение? Стоит ли соревноваться в остроте зрения со стремительно стареющим организмом? Сосуды ни к чёрту, какое тут здоровье? "Приятно" наверняка жить с больным "перезрелым" безответственным "ребёнком". Врагу не пожелаю.

Ты знаешь, что в некоторых странах, вполне цивилизованных, на серьёзные операции в большинство клиник не берут курящих пациентов? Если ты не можешь ради своего здоровья отказаться от сигареты, зачем тебе помогать? Ради себя не можешь бросить, ради любимого человека тоже, ради детей своих тоже не можешь... Или не хочешь? Так кто ты?..

Ты куришь дрянь, и гордишься этим, тебе наплевать на всех и себя в том числе, и не собираешься меняться. Отговорки сменяют друг друга, оправдания превратились в одну сплошную ложь, следующая на подходе - злоба. На всех некурящих, на страдающих близких, на окружающих. Это они виноваты, не ты, ведь правда?

Ты бывал когда-нибудь в морге? Нет? Пойдём, я отведу тебя к прозекторским столам, я бывал там не раз. Рассказать тебе, каков срез ткани лёгких курящего человека? Альвеолы забиты, чернота очагами и сплошняком корёжит некогда розоватую губку. Конечно, можно жить и на тридцати процентах лёгких, но как? А, главное, зачем? Уж выколи себе глаз, отрежь руку, развлекись по полной! Не стесняйся! Или ты не слышал про рак лёгких? Наверное, до конца не веришь в него? Ну, как в вирус Эбола, или ВИЧ... Это где-то там, далеко, не с тобой. Только, сможешь ли честно встретить это "зловещее нечто"? Я позвоню завтра Коле, патологоанатому, пойдёшь поглядеть?

Да что, в самом деле, со страшилками к тебе лезу, ты ж не ребёнок! Через страх мотивировать примитивно, мне и не нужно. Захочешь - поймёшь, нет - тому и быть. Не услышишь от меня больше на эту тему ни слова, пока сам не созреешь. Повзрослеешь - поймёшь, оглядишься и всё увидишь. Вон, например, перекрёсток. На светофоре машины стоят. Разные. Дорогие и не очень, грузовые и на ладан дышащие. Глянь внимательно, каков процент курящих в окна? Локоть оттопырен, пепел стряхивают наружу, на жёлтый бычки в асфальт разом. У них нет пепельниц внутри? Они не могут накуриться при закрытых стёклах, ну, чтоб по самое не балуйся, насладиться никотином уже, ведь в этом смысл? Зачем окна открывать, зачем бычки на дорогу? И ведь, остановить каждого, он ни-ни, за экологию и вообще, не мусорит никогда и с озёра всегда собирает за собой. А окурок, что, он ведь саморазлагается чудесным образом. И в лифте тоже, и на площадке и везде. Он искренне во всё это верит, и жить хочет в чистом городе, в цивилизованном обществе... Только в зеркало забывает взглянуть.

Погляди вокруг повнимательней, ты сам всё увидишь. Зачем мне тебе объяснять?