Крупицы всякой всячины (2)
Когда в ночной бессоннице над моим туловищем начинает кружить смутное и прилипчивое чувство, я с раздражением понимаю, что это ничего не значит. Это не значит ни желания женщины, ни желания уйти пешком на свою матушку- малую родину, ни желания стихов. Слишком неконкретное чувство. Просто беспокойство ни о чём, бестолковщина.
И я снова подсаживаюсь к монитору, от которого ушёл час назад, и снова стучу по клавиатуре. Почти бессмысленно, в надежде куда-нибудь вырулить и заинтересоваться. Иногда мне это удаётся, и тогда через пару часов такого «творчества» я начинаю перечитывать написанное, и с ужасом понимаю, что это никуда не годится. Зачем же я строчил-старался, как проклятый? Клюнув несколько раз ни в чём не повинным носом, я, наконец, отваливаю спать.
А утром…
*
Утро у каждого человека своё, единственное и неповторимое. Один торопливо собирается на работу и на ходу поливает растущий в горшке цветок, твёрдо решая сегодня же вечером обломать на нём подвявшие веточки. Другой с нежностью лелеет свою лень, и никуда, к великому счастью для него, сегодня не торопится. Третий подсаживается к монитору и начинает перечитывать свою вчерашнюю лабуду, чувствуя захлопнувшийся над ним капкан. Опять никуда не пойдёт, и будет затылком ощущать шуршащие за его спиной секунды в настенных часах.
И только само утро будет повсеместно одинаковым: поднимет над землёй солнце, улыбнётся водным зеркалам и незаметно для людей передвинет нашу планету по орбите…
*
Орбита придумана коллективным Плюшкиным. Всё ненужное (но когда-нибудь надобное) люди отправляют на орбиту своих интересов: орбиту мыслей, надежд, обязательств, предательств, рефлексов, симпатий, равнодушия и трепета, любви и ненависти… Что и когда понадобится людям из этого набора, одному Богу известно. Зато коллективный Плюшкин может спать спокойно: его старания в этом смысле по-своему полны и достойны богоугодия. Гоголю и не снилось. Всё-таки страдал бессонницей…
Опубликованнное ранее: