[Поэтическая мастерская] "Поэты не рождаются случайно" или прописанные навсегда в Поэзии
Навсегда ухожу в Поэзию.
Больше некуда мне идти...
Игорь Литвиненко
автор - @zaria
Здравствуйте! С вами я - @zaria и моя Поэтическая мастерская.
Продолжаем разговор о поэтах и поэзии. Ярким примером творческой самоотдачи стали не только поэты- классики, но и и современные поэты, наши друзья на поэтических порталах.
В сегодняшней мастерской мы поищем ассоциации со словом "поэт", попытаемся разобраться в том, кто больше поэт, тот, кто может писать стихи или тот , кто не может их не писать...)
Однажды я опрашивала детей в школе, с чем у них ассоциируется слово "поэт"?
Рассмотрим ассоциации к слову «поэт»:
Творчество, талант, стихотворение, свеча, оракул, гусиное перо, душа, любовь, чернила, читатель, сочинитель, блокнот с ручкой, романтик, творчество, вдохновение, чуть-чуть другой, искусство, метафора, нерукотворный памятник, псевдоним, гений, книги, сентиментальность, упоение, маэстро, пилигрим, дарование, мыслитель, сказочник, певец любви, создатель, грёзы, чернильница, воображение, словесность итд
А вот, что говорят мудрые мира сего о поэтах:
Поэт — величина неизменная. Могут устареть его язык, его приемы; но сущность его дела не устареет.
Александр Блок, «О назначении поэта»
Как гусь, подбитый на лету,
Влачится стих его без крылий;
По напряжённому лицу
Текут слезы его усилий.
Не в светлых снах воображенья
Его поэзия живёт;
Не в них он ловит те виденья,
Что в звуках нам передаёт;
Но в душной кузнице терпенья,
Стихом как молотом стуча,
Куёт он с дюжего плеча
Свои чугунные творенья.
Степан Шевырев, «Тяжёлый поэт», 1829
Поэт — человек, который может подарить любимой весь мир, но не в состоянии купить ей колготки.
Константин Мелихан
Физик стремится сделать сложные вещи простыми, а поэт — простые вещи — сложными.
Лев Ландау
Но поэту сто́ит раскрыть окно —
И стакана звон, и судьбы закон,
И метели мгла для него одно.
И когда, обиженный, как Иов,
Он заводит шарманку своих речей —
Это горше меди колоколов,
обвинительных актов погорячей.
Александр Сопровский
.. Без страстей нет ни великих артистов, ни великих полководцев, ни великих министров, ни великих поэтов, ни великих философов.
Клод Адриан Гельвеций
А это мысли поэтессы с поэтического портала "Проза ру":
Кто такой поэт?
Анна Вульвач
Кто такой поэт?..
Поэт-это прежде всего человек, такой же человек, как и мы все. Просто поэт, настоящий поэт, присматривается, вглядывается в каждую мелочь этого мира... Поэт пишет и раскрывает те вещи, на которые в обычной жизни мы бы не обратили никакого внимания. Поэт-очень творческая, чуткая и ранимая натура. Поэт пронизывает практически все вещи через себя, он переживает в себе каждое мгновение... Поэт-это очень громкое слово, его могут удостаиваться не все люди, даже которые пишут стихи. Его могут удостаиваться только по-настоящему образованные, талантливые и достойные личности...
Как уже было сказано, поэты замечают самые неприметные вещи, они переживают всё через себя, а самое главное преимущество поэта, он умеет чувствовать, по-настоящему чувствовать...
Поэт - обычный человек.
Но на других он не похожий.
Он дарит нам душевный свет,
Хоть сам из тьмы уйти не может.
Кого-то вечно в мире ищет,
Опасно раны теребя,
Свои стихи он болью пишет,
А ты находишь в них себя.
Он дарит миру свет и радость,
Он учит нас жить не напрасно.
Его поэзия, как данность,
Его поэзия прекрасна!
Шаламов В.Т. "ПОЭТ ИЗНУТРИ"
В эссе Шаламова В.Т. "Поэт изнутри
(Секреты стихов или стихи стихов)"
приводятся примеры из жизни "летописных поэтических душ".
Вот, фрагменты эссе:
"На свете тысяча правд, а в искусстве одна правда. Это правда таланта."
А вот, как пишет автор о потребности писать стихи:
Я писал стихи всегда. Плохо, хорошо ли — я всегда делал попытку фиксировать свои жизненные впечатления, суждения в какой-то поэтической форме. Уйти от нее было выше моих сил.У меня всегда была потребность изложить в стихах не проблемы какие-то в некрасовском плане, а какие-то свои мысли и чувства, которых я сам еще не знал и в поэтической работе пытался их найти. Или находил, или останавливался на полдороге.
Опыт этот копится подсознательно, вне воли поэта и появляется также вне воли поэта, даже вопреки воле иногда. Вот почему говорят, что в стихах лгать нельзя. На самом деле в стихах можно лгать, поэзия не составляет исключения. В любом искусстве можно лгать. Тут поправка вот в чем. Нервный организм поэта такого рода, что может откликнуться, дать отзвук там, где не дает отзвука политик, общественный деятель.
По утрам так торопишься к бумаге, чтобы наскоро записать рожденное, вернее, рождающееся стихотворение. Обычной дорогой двинется мозг, выталкивая из гортани то, что скопилось там. Это не обязательно стихи, но именно стихам делается зеленая улица, все остальное вернется, (не) возвратятся только стихи...
Утраченное, повисшее в воздухе, не доведенное карандашом до бумаги обязательно пропадет безвозвратно.
Автор говорит о том, что поэт пишет о проблемах любви, о поисках смысла человеческой жизни, стараясь не просто поднять эти проблемы, но и согреть своих читателей на каждом этапе жизни.
Владимир Высоцкий "Я ПОЛЯ ВЛЮБЛЁННЫМ ПОСТЕЛЮ"
Интересно узнать, как В.С. Высоцкий в своём круговороте дел успевал писать стихи, знаю точно, что он спал всего 4 часа в сутки. Читала, что стихи у него рождались ночами. Высоцкий - народный поэт. У людей моего поколения до сих пор хранятся фотографии его рукописных стихов. Народный - это признание народа...
Фрагмент интервью с Мариной Влади.
(журналист) Как Владимир Семёнович писал свои стихи, песни?
(Марина) Меня об этом все спрашивают, но ответить на такой, казалось бы, простой вопрос - сложная проблема. Володя был очень работоспособным и, если можно так выразиться, работолюбивым человеком. Театральные спектакли, репетиции, съемки, сольные концерты - бесконечная гонка, отнимавшая по восемнадцать часов в сутки. Даже на отдыхе он не мог сидеть просто так, ничего не делая. Всегда был чем-то занят, с кем-то говорил, что-то узнавал, записывал. Но когда к нему приходила нужная рифма, образ, он мог вскочить среди ночи и, как одержимый, писать несколько часов кряду. Но это чисто внешнее наблюдение, в чем же заключалась внутренняя пружина творчества, я объяснить не могу.
(журналист) Правда, что свои стихи он записывал на всем, что попадало под руку: клочках бумаги, пачках из-под сигарет - и поэтому многое из написанного утеряно?
(Марина) Это не совсем так. Действительно, если приходила нужная рифма, слово, он мог записать их на чем угодно, но потерять - никогда. Написанное второпях он тут же перепечатывал набело. Он вообще был очень аккуратным человеком, а в том, что касалось его творчества - особенно.
Игорь Царёв "НИЧЕЙНЫЙ АНГЕЛ"
В статье "Ничейный ангел" - об Игоре Царёве - моём ровеснике, нашем современном поэте - годы жизни (11.11.1955 – 04.04.2013) рассказывают его коллеги-журналисты:
Игорь писал, как дыщал, как думал, как жил, не жонглируя стихотворными размерами.
Игорь говорит о стихах, называя их своей «мистической повинностью»:
«Пишу... исключительно, когда накатывает странное ощущение, что весь этот мир со всеми его материками и океанами, войнами и техническим прогрессом был создан только для того, чтобы я смог сесть за клавиатуру компьютера и исполнить высшее предначертание…» (Игорь Царёв)
А вот, что писал Игорь в своих стихах:
Пишу стихи. А у тех, кто пишет, своя дорога.
И не нужны им – ни трон, ни митра, ни «мерин» чалый.
Во все эпохи поэты слушают только Бога,
И ищут Слово, чтоб в этот мир возвратить Начало.
Создатель – вот ключевое слово. В поэтическом мире Игоря Царева именно «Бог кладет слова на язык». Да так естественно, что даже самые не «родниковые души» вряд ли заподозрят тут пафос или фигуру речи. «Богоборчество» и «богоискательство» – давно устоявшиеся «религиозные» векторы литературы всех жанров, но здесь уместнее говорить о – богоприсутствии (и даже без всяких кавычек).
Дан тебе посох – веру отыщешь сам.
А не сумеешь – боги тут ни при чем.
Лауреат и призёр многих российских и международных поэтических конкурсов, победитель конкурсов «Споёмте, друзья-2008», «Серебряный стрелец-2008», «Заблудившийся трамвай-2011», лауреат премии «Поэт года-2012». Награждён «Золотой Есенинской медалью», литературной премией «Золотое перо Руси», почётными дипломами имени В. И. Вернадского, Александра Блока и другими.
Ровно через две недели после вручения ему литературной премии «Поэт года-2012», 4 апреля 2013 года, Игорь Царёв умер на своем рабочем месте в «Российской газете». Сердце...
Иероним
Игорь Царёв
Съели сумерки резьбу, украшавшую избу.
Звезды выступили в небе, как испарина на лбу.
Здесь живет Иероним - и наивен, и раним.
Деревенский сочинитель... Боже, смилуйся над ним!
Бьется строф ночная рать... Сколько силы ни потрать,
Все равно родня отправит на растоп его тетрадь.
Вся награда для творца - синяки на пол-лица,
Но словцо к словцу приладит и на сердце звон-ни-ца...
На печи поет сверчок, у свечи оплыл бочок -
Все детали подмечает деревенский дурачок:
Он своих чернильных пчел прочим пчелам предпочел,
Пишет - будто горьким медом... Кто б еще его прочел.
Переводчик
Игорь Царёв
Перед небом я и босый, и голый...
Зря нелёгкая часы торопила...
Сердце бьётся, словно раненый голубь,
Залетевший умирать под стропила...
Ну, не вышло из меня капитана!
Обнесла судьба пенькой и штормами,
Не оставила других капиталов,
Кроме слов, что завалялись в кармане.
Вот и жарю их теперь каждый вечер,
Нанизав строкой, как мясо на шпажку.
Даже с чёртом торговаться мне нечем –
На черта ему душа нараспашку?
Толмачом и переводчиком чая,
Задолжавшим и апрелю, и маю,
Полуночную свечу изучая,
Языки огня уже понимаю.
Остальное и не кажется важным.
Согреваясь свитерком ацетатным,
Я однажды стану вовсе бумажным
И рассыплюсь по земле поцитатно.
Будет плакать дождь и биться о ставни,
Нарезая лунный лук в полукольца…
На полях ему на память оставлю
Переводы с языка колокольцев.
Ольга Заря "Я - ПРОСТО СТИХИ"
Пользуясь случаем, хочу тоже предложить вам несколько своих "стишат", которые так или иначе свидетельствуют о том, что я навсегда и безвозвратно ушла в стихи...
Они для меня - моя страна, мой дом, мой "завтрак" и "ужин" - моя жизнь внутри моей поэтической вселенной... Недаром, я себя часто называю в стихах "Я и сама, как стих..." или "Я просто стихи"...
Особое влыдычество
Мы говорим спокойно и уверенно,
И так умело прикрываем дрожь.
Опять на счастье не хватило времени,
Потерянное время - не вернёшь.
Глаза слезятся ливнями и грозами,
А где-то сбоку стелется туман.
Нас обогрела эта осень - поздняя,
И зимний день как будто - златоткан.
И непогода может быть комфортною,
Когда улыбка светится в глазах,
Когда любовь разносится аортою,
Когда стихами новый день пропах.
Есть у стихов – особое владычество.
Дремучий лес - с просветом впереди.
И так щекотно травы в ноги тычутся,
И жмётся солнце животом к груди.
Здесь ручейки известны звонкой шалостью,
Пылит курган - высок, широкогруд!
Здесь мотыльками – мысли рассыпаются,
Жемчужный воздух радостно стригут.
Здесь терема смеются златоверхие,
И хорошо на сердце – без прикрас…
Я протираю в небе наше зеркало,
Чтоб мы чуть лучше рассмотрели нас…
Не читайте стихи
Ольга Заря
Я стихи не пишу, я на них говорю со всеми,
Микрофоны свои прикрутила к началу строк.
Не читайте стихи, если вас подгоняет время,
Если в мысли мои - вы готовы спустить курок.
Боязливость мою осуждает , наверно, кто-то.
Колебание волн напрягает меня в пути.
Неуверенность - смерть, если нужно пройти болото,
Нерешительность - смерть, если нужно любовь пройти.
Не читайте стихи, если ищете правды больше,
Просто раковин много, и жемчуг лежит на дне.
Не читайте стихи - непосильная это ноша,
Всюду выключен свет, потому что так надо мне.
Просто память моя совершает в стихах обряды,
Поминая что было, и то, что кипит волной.
Понимания мне и советов чужих не надо.
Мой кораблик в пути, и надежда ещё со мной.
Жизнелюбие есть, я его занимать не буду.
Есть у неба зародыш, и имя его - восход.
Не читайте стихи, рассыпая лучи повсюду.
Вслед за ними случайно и солнце моё взойдёт.
А это моё старенькое стихотворение о том, что поэтические строки имеют и запах, и вкус, они даже умеют плакать... Стихотворение мне помог озвучить Женя Летов. Я оформила его в виде диалога.
На бесстишье и осень - лето...
Ольга Заря
Я скучала, тебя не зная,
Немотой, засевая скалы.
Но закончилась посевная,
Чья-то песня ко мне попала.
Ароматной тоской сандала
Кто-то душу привил и тело.
Монотонная ночь взыграла,
Даже солнце в груди поспело.
Я в подол набросала ноты,
Те, что целую жизнь искала.
Наплевала на «где? и кто ты?»
Небо вышила для финала
Не сбиваясь уже с маршрута,
Шла оттуда, где света мало.
И цеплялась за песню чью-то,
Ту, что небо моё вращала.
На бесстишье и осень – лето,
Стрелки начали жизнь сначала.
Если кто-то – «мечта поэта»,
Не давай, чтоб она пропала.
Когда я уйду...
Ольга Заря
Когда я уйду, вы не плачьте, мне будет мокро.
Припомните лучше, как я не таила зла,
Как кутала ноги своей золотистой охрой.
Сама замерзала, а вас обогреть могла.
Кому-то казалось, что слов моих было мало,
И кто-то настойчиво шёл на моё тепло.
Мне многое в жизни хотелось начать сначала,
Чтоб выстоять, выжить - холодным ветрам назло.
Но падая больно - других я держала крепко,
Себя ограждая от всяких земных утех.
Кому орхидеей казалась, кому - сурепкой.
Всё это неважно, ведь солнце одно на всех.
Бросаясь душой, я на льду охлаждала тело.
Обиды свои прижигала чужим враньём.
Смеялась до слёз, а молчала - в ушах звенело.
По углям горячим ходила в кругу своём.
Когда я шутила, себя называя дурой,
Старалась касаться лишь только весёлых тем.
Я нЕ была вовсе угрюмой, надутой, хмурой.
Молитвой своей у икон помогала всем.
Писала стихи, родниковой водой хмелела.
Могла любоваться часами в окне - луной.
Смеялась открыто, а плакала так несмело,
И я не просила кого-то: "Поплачь со мной."
У всех на виду - никогда не была серьёзной.
И вы улыбайтесь. Гоните свою печаль!
Когда я уйду, вы не плачьте, какие слёзы...
Я - просто стихи. А стихов не бывает жаль...
Игорь Литвиненко "НАВСЕГДА УХОЖУ В ПОЭЗИЮ - БОЛЬШЕ НЕКУДА МНЕ ИДТИ...""
Хочу вам предложить подборку стихотворений моего любимого современного поэта - Игоря Литвиненко из раздела "Раннее творчество". Здесь и слова - "цветные мотыльки", которые слетаются к бумаге, и слова, которые в стихи собираются, "как ягоды", и мысли о том, как стихам предстоит стать "наместниками поэта", когда закончится на земле его страничка жизни.
Что говорить!
Вот-вот наступит срок -
Во всё живое
Бережно влюбляться,
Чтоб уходило имя-
Игорёк -
В зелёный дым
Взрослеющих акаций...
Что говорить:
Мне плакать - не с руки,
И без меня -
Солёной хватит влаги,
Раз мелких букв
Цветные мотыльки -
Со всех сторон
Слетаются к бумаге...
Уже я мёртв,
И всех живых - моложе,
Ещё молчу -
Чтоб высказаться вдруг...
Синеет губ
Натянутая кожа,
И чья-то боль -
Не делится на двух!
Чужой - чужим,
И неотпетым - лишний,
Здесь, на земле -
Не выкричишься ртом:
Моя тоска -
Любовница при жизни,
Мои стихи -
Наместники потом...
Дайте, дайте мне - рая весёлого
С уходящей тоской камыша...
И под-дых меня били, и в голову -
Всё-равно вытекала - душа!
Растекалась - обидою красною,
Где вьюнок, ни о чём не скорбя -
Вдоль бордюра - зелёными пальцами
Поднимает асфальт на себя...
Знаю:
Соль - это калий с натрием,
А может -
Слеза с иконы...
Бог!
Получше за мной присматривай -
Мы оба -
К побегу склонны...
Я - на небо,
А ты - на пахоту:
Одно одного -
Не лучше...
Я слова собирал -
Как ягоды:
Пусть каждый -
Своё получит...
Легче всех влюбляются поэты
Без дрожжей - не всходит тело хлеба...
Ты стоишь - на цыпочках тоски...
То ль глазами выложено небо,
То ли небо - спряталось в зрачки?
Я - не твой, но ты - моя, пожалуй,
Если здесь, у правды позади -
До сих пор - струится лёд подталый
Из моей распаренной груди...
Если мы - в оскалившейся ссоре,
Обвинений выставив ножи -
Подрезали истину - под корень,
Расходясь - комбайнами во ржи...
Если стриж - усилием затылка,
Снизу вверх - от розовой пыли,
Как тугую пробку из бутылки -
Вынимает - небо из земли!
Стой, душа: послушай - где ты... где ты?
Я измазал солнце - жёлтым ртом...
Легче всех - влюбляются поэты,
Тяжело прощаются - потом!
На протяжении слова..
Вот она - схватка предчувствий,
Мышц разогретая дрожь...
На расстояние грусти -
Ты до меня не дойдёшь!
Дай мне - упрямства простого,
Ласковой страсти - в тетрадь...
На протяжении слова -
Буду тебя понимать!
Знаю: обман - это жалость...
Только тебе - всё-равно,
Если душа выдыхалась -
Словно в стакане - вино!
Мне - наказанья не надо,
Если в ресничьем снегу -
Тихую исповедь взгляда
Я - разобрать не могу...
Если сегодня... под вечер...
Здесь, в сухостое репья -
Я - всю любовь человечью
Сходу - беру на себя!
В сердце - лишнего нету...
Выбегай на крыльцо -
Бирюзовому свету
Подставляя лицо!
Сок заУтрени ранней -
На запястьях твоих...
Из купели желаний
Пью наивность - двоих!
Бросил тонкие руки
Белым схимником - снег
- В учащённые звуки,
В запрокинутый смех...
Не зажжётся - оконце,
И глядят фонари -
Как рождается - солнце
С пуповиной зари...
На красное...
Льдом моих губ -
Ты пыталась согреться
Как женщина...
Люди - прошу:
Поменяйте мне сердце -
На меньшее...
Гордость - смахну,
Как со скатерти - вилки,
Поссорившись,
Эй - санитары!
Готовьте носилки -
Для совести...
Стыд - отодвинуть
Портвейном в стакане -
Напраслина!
Вепрем -
Иду на табу, на капканы -
- На красное...
А эти стихи я посвятила Игорю Литвиненко, озвучил их Женя Летов:
Думаю, что вполне достаточно, чтобы убедиться в том, что поэты - народ особый, непредсказуемый. Одни считают, что они больны стихами, другие считают, что ушли в поэзию, т.к. им некуда больше идти... Главное их счастье, если их стихи читают.
Главная их радость, если их посещает Муза. Они по натуре бессребреники, фантазёры, чудаки, волшебники!
А какие у вас ассоциации со словом "поэт"? Напишите, пожалуйста, в комментариях, мне и читателям - будет очень интересно это узнать.
Лично от себя хочу пожелать вам вдохновения, но не уходите слишком далеко и глубоко в стихи, как это сделала я... Обратной дороги нет...
Как написал один мой друг поэтессе: "...с обрыва падаешь в стихи"...
До следующей встречи!
Берегите себя и друг друга!
Берегите поэтические сердца своих друзей-поэтов!
Ваша - Ольга Заря
(картинки из фонда интернета, фото из домашнего аржива)
