[Поэтическая мастерская] Поэзия - путник вне времени и пространства.
Лучше быть беспечным путником, чем деревом, выросшим посередине дороги, которое совершенно не может сдвинуться с места.
Мария Токмаджян
Случайное освещение предметов в комнате, тон утреннего неба, запах, когда-то любимый вами и навеявший смутные воспоминания, строка забытого стихотворения, которое снова встретилось вам в книге... - вот от таких мелочей зависит течение вашей жизни."
Оскар Уайльд
автор - @zaria
Здравствуйте! С вами я - @zaria и моя Поэтическая мастерская.
Сегодня в нашей мастерской мы поговорим с вами о том, что Поэзия - это способ постичь недосягаемое - Вечность, способ перенестись в космос, заглянуть в прошлое и будущее, обогнать время и пространство.
Помните, песню Игоря Талькова?
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте.
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.
Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш -
Актёры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ...
Насколько больше в человеке поэта, настолько больше и его пространство в поэзии.
Поэт может шагнуть за предел земного, как это сделал Игорь Колыма - мой друг, стихирский поэт:
Игорь Колыма
Опять стою, как будто бы, вначале,
Как-будто бы, шагнув за свой предел,
Где слишком часто пел своим печалям,
А радостям практически не пел.
Где всё, что мог, и сделал, и не сделал,
Растратив все и песни, и рубли.
И где уже бездушным пало тело
В холодный рот прожорливой земли.
И кажется, что ныне все иначе.
Что снизошла иная благодать.
И, если слово в мире что-то значит -
Не за горами час - его сказать...
Что будут мне теперь поля и веси,
Леса, моря, болота, камыши
Родильным домом всех стихов и песен,
И заново родившейся души.
Родильный дом судьбы моей, Россия...
Здесь каждый прохиндей - козырный туз,
Здесь каждая из рожениц - Мария,
А каждый новорожденный - Иисус.
Здесь всё пока вне рамок и вне правил,
Нескладно, неразумно, но вот-вот
Проснётся Русь и грудь свою расправит,
И всех клещей с груди своей стряхнёт.
А я опять, опять за нею следом,
И божество и Свет её храня,
Пойду под бесконечно-звёздным небом,
Пока ещё не прЕдавшим меня...
Поэзия - это путник, которому чужды стереотипы и шаблоны, т.к каждый человек - это маленькая Вселенная со своим внутренним миром, со своим видением, со своими взглядами и законами, со своей философией и мировоззрением.
Александр Календо
Мой ум бывает так сплетён с другим, бесспорно подходящим мне по жизни, что возвращаюсь на своя круги, где от инстинкта вовсе независим. От жёстко им навязанных прикрас и прочих привходящих обстоятельств. Есть гендерный закон планет и рас, которого на душ подобье хватит.
Неумолимых токов ровный гул — ментального назначенного счастья. Да кто там про либидо что загнул — не понимал, как разум наш опасен. Опасно ощущение родства — единственно искомого в задаче. Всё остальное нужно раз иль два. Всё остальное верует иначе.
Зачем мне безупречность форм и черт, и что она такое, безупречность? Единым солнцем мир людей согрет. Стремленьем Быть за гранью граней, вечно. А кто не ощущает эту цель, её зовёт фантазией престранной, пускай живёт как принято теперь, когда и Рай, и Ад — по барабану.
Влеченье тела знанье упрочит. Всё остальное ни на что не годно. Средь моря переменных величин меня заводит, что она мне ровня.
Читая своих любимых авторов, я убедилась в том, что Поэзия – это форма свободы. Настоящему Мастеру не нужны временные и пространственные рамки. Для него Поэзия - это не просто глоток кислорода, но и возможность перемещаться вне времени и пространства.
Игорь Колыма
Возвращение
Через пепел и порох,
Через кровь, через гной
Я вернулся в свой город,
В мир, оставленный мной.
В тот, куда я из гари,
Из-за выжженных грёз,
Весь в рубцах и в медалях
То ли шёл, то ли полз.
И теперь, словно, витязь
После звона побед,
Я кричу - отзовитесь!
Но ни звука в ответ!
Разрываюсь аортой,
Чёрным горлом хриплю -
Если есть кто немёртвый,
Отзовитесь, молю!
И на зов мой отчаянный,
Седовлас, светлоок,
Предо мною случайный
Вдруг возник старичок.
Посмотрел, усмехнулся,
Как рублём одарил...
Говоришь, что вернулся?
Разве ж ты уходил?
От сестры и от брата,
От детей, от жены...
Разве звери и каты
Не тобой рождены?
Разве был нетверёзым
Или разумом пал,
Когда чёрные розы
По земле насажал?
А на кладбище, скрытом
За холмом, за рекой,
Разве спит кто убитым
Не твоею рукой?
И пошёл я, и плакал...
И глядели мне в след
Только чёрные злаки
Вызревающих бед.
Только небо в плывущих
По нему облаках,
Только Бог Всемогущий,
Не убитый пока...
Ищу в себе и ветер, и ветрила,
И третий глаз, и Божию печать.
Ищу себя, да только б надо было
Себя вначале где-то потерять,
Растратить, промотать, прожечь,
Профукать,
Развеять, растранжирить по пути...
И лишь затем со всей земною мукой
Пытаться самого себя найти.
Всей кровушкой, нутром, сознанием,
Кожей,
Поразбросав повсюду невода,
Искать в самом себе того, что может
И не было тобою никогда.
Инна Васильева
Ты бродила по снам, отвечая на зов.
Говорила, что чудом пропитана даль.
Изумрудное море подарит любовь -
надо просто уметь делать выбор и ждать.
Годы быстро летели за снов горизонт.
Парусов ярко-красных не видно. Прости.
И матросы всё реже звенят серебром,
предлагая «весёлую ночь провести».
Стал бессмысленным взгляд и обмякли черты.
Огрубела душа в безысходности дней.
Ты уже не узнаешь где шхуна мечты,
сбившись с курса, нашла злополучную мель.
Чуть-Чуть Другой
Прошлое помню до боли:
Кланялся ветру - горох.
Помню, отец через поле -
За-руку вёл, словно Бог!
Помню: я тихий и робкий,
Тысячи дней впереди...
Словно кузнечик в коробке -
Прыгало сердце в груди!
Солнце - ронял амариллис,
Падал в закат - воробей.
Помню отцовский мизинец -
Сжатый ладошкой моей!
Были деревья - как люди,
Были слова невпопад.
Истина шла отовсюду -
И возвращалась назад!
Воздух - распахивал крылья,
Но, не встречаясь нигде -
Кольца на липовом спиле
Шли, как круги по воде...
Сыпался свет на запястья,
Где, в чистотел у пруда -
Будто кузнечика - счастье
Я отпускал навсегда...
Человек состоит из слов - сказанных и несказанных. Поэзия состоит из наших чувств.
Именно её мы награждаем своим по каким-то причинам несказанным или невостребованным. Как сказал один поэт, что свои перлы мы достаём из "выгребной ямы своих чувств".
"Мы не что иное, как наши воспоминания... воспоминания бесконечного счастья... неумолимой печали... благодарности... гордости... скорби... отчаяния... раскаяния... страсти... сожаления... Сожаления. Сожаления. Но самые сильные воспоминания, которые мы храним, сотканы из любви."
(Марк Палански, Майк Вукадинович)
Сана Серёгина
Я пахну тобой, тихим запахом лета,
желаньями наших несбывшихся встреч,
любовью своей и твоей до рассвета,
и нежностью ласки, порывом сберечь
ты пахнешь моими мечтами и снами,
дыханьем весны и сияньем зари,
и всеми мгновеньями, что между нами,
всем тем, что с тобою прожить не смогли...
Однажды одного поэта спросили, если бы у неё была возможность выбора, то что бы она предпочла - прекрасную ночь с парнем или же ночь с ручкой и листом бумаги, в течение которой она бы могла писать прекрасную поэзию. Женщина-поэт ответила, что предпочтёт прекрасную ночь, проведенную с парнем, чтобы потом было что писать об этом, самом прекрасном... Не считая того, что и после разрыва тоже можно что-нибудь написать по этому грустному поводу. Хотя поэт не отрицала того, можно писать и без парня - просто подключая воображение. Но, она предпочитает поэзию, как метод определять, понимать и познавать свои ощущения.
Для меня же Поэзия в самом высоком её смысле предназначения - это Любовь, которая, возможна была в прошлом (мы же дети Вечности!) или которая будет в будущем, но я её ощущаю всеми фибрами, всеми клетками, всеми нервами... И, если бы мне задали этот вопрос, я бы ответила, что предпочла бы лист бумаги и ручку, чем случайные ощущения и разочарования...Недаром, я своим друзьям говорю, что я больше поэт, чем женщина...К сожалению. Всё, что мне было нужно, чтобы узнать мир, любовь, счастье и все соответсвующие ощущения - в моей жизни были. Теперь моя поэзия стала путником, который блуждает в своём космосе вне времени и пространства.
Недаром у меня в литературном дневнике написано:
Любовь — это открытие себя в других людях и восторг узнавания.
Александр Смит
Я бесконечно радуюсь, когда читаю стихи своих друзей и в их строках узнаю себя.
Говорят, что нельзя чужие стихи, как платье , примерять на себя. Но всё же для меня Поэзия - это скафандр, который не имеет размера, но только с определёнными мерками можно в него влезть. Я знаю, что космонавтов подбирают под скафандр, а не скафандры под космонавтов! Т.е надо стать тем самым космонавтом, которому подойдёт поэтический скафандр!
На примере своего творчества я попытаюсь перенести читателей в свой космос - имя которому Любовь. Почему космос? Так называет мою поэзию мой друг - поэт Сергей Ошейко - с Японского моря, вот его отклики на мои стихи: (скопировала!)
Рецензия на «Трудно поверить» (Ольга Заря 2)
Оль, полностью солидарен с Еникой. Твой поэтический Космос единственный в своём роде, его глубина и бесконечность поражает раз за разом, а уж бороздить в его просторах, несравнимое блаженство! А как подходит тебе словосочетание - Космическая Заря, думаю, что все, кто тебя знают, согласятся со мной.
Сергей Ошейко 16.07.2018 16:20
Рецензия на «Можно представить» (Ольга Заря 2)
Оля! Ну это же просто невозможно! Это с ног сшибающая пронзительность, удивительная изящность и мысли и чувств, и поэтического мастерства! Удивительно гармонично преподнесено, так как настроение плавно перетекает в самое сердце читающего(по крайней мере в моё)Я в восторге! Верю каждому слову, каждой фразе - и про абсент, и про прокрустово ложе, и про счастье искусственное. Вот и я почувствовал под кожею - жжение, всё потому, что я Солнце увидел!
Сергей Ошейко 16.07.2018 15:30
Рецензия на «Мечта живая - дышит» (Ольга Заря 2)
Великолепное чудо! Здравствуй, Оля. Как давно я не был у тебя - прости...Завертелся, закружился - в личке пообщаемся.Оль, этот стих зажигает с первой строчки и не отпускает - на одном дыхании.Сейчас вот вновь перечитываю - наслаждаюсь, перебираю каждую фразу, впитываю твоё состояние души, удивляюсь твоим философско-лирическим мыслям и понимаю, что это Настоящая Поэзия, что это Твой, ни с кем не сравнимый поэтический Космос, который я так обожаю. Спасибо тебе.С теплом и дружбой.
Сергей Ошейко 16.07.2018 15:04
И таких рецензий очень-очень много, почти в каждой из них упоминается мой "космос", так что пусть меня простят те, кто читает этот пост. Сергей -литературовед, поэтому он за семь лет смог убедить меня в том, что у меня свой космос, имя которому Любовь.
Я не стала перечитывать свои 4000 стихо-творений, доверилась вкусу Сергея (хотя он пишет рецензии почти к каждому стихотворению!), чтобы не быть голословной, опубликую именно те, которые упомянула в посте. В следующий раз, возможно, подберу сама что-нибудь стоящее!
Трудно поверить
Видишь, мыслями не тревожу,
Говорю всё спокойней, тише.
Уповаю на милость Божью,
Ты же знаешь, что Он услышит.
И поддержит он - априори,
Ради жизни и счастья ради.
Просто мягче ты станешь вскоре
И податливей станут пряди.
Голос станет теплей и ниже,
Позабудешь "а вдруг? а если?"
Мы друг другу поможем выжить,
Серебром очищая песни.
Если ветер в себя впуская,
В подбородок не втянешь плечи,
Боль омоет вода морская,
И увидишь, что станет легче...
Время руки тебе развяжет,
Солнце прыгнет в твои ладони.
Я сумела поверить даже,
Что мы тени свои догоним.
Можно представить
Можно представить, что лето прохладное,
Зиму придумать - с верблюдом в пустыне.
Счастье сложить из кусочков. А надо ли...
Если абсент задохнулся в полыни
Можно в безумии что-то предчувствовать,
Воздух запретный ловить постоянно.
Нежность укладывать в ложе прокрустово,
Истину кутать в обёртку обмана.
Можно улыбку слезами закусывать,
Штопать и клеить чужую страницу.
Из лесу с ёлкой вернуться искусственной,
Если с опаской к живой относиться.
Можно цеплять на зелёные веточки
Шарики, клоунов, бусы, конфеты -
Счастьем искусственным раны залечивать.
Быть и мечтой, и ошибкой поэта
Тыкаться в руки и губы отчаянно,
Чтоб из агавы случилась текила...
Так же дышать горячо на проталину,
Чтобы она никогда не застыла.
Голосом, мимикой стать откровеннее,
Пододвигаясь всё ближе и ближе...
Чувствую, где-то под кожею - жжение,
Видимо, солнце я скоро увижу...
Мечта живая - дышит
Неужели я другим не ровня?
Мне бы чувства сократить на треть...
Научиться - НЕ мечтать, НЕ помнить,
НЕ страдать. НЕ думать, НЕ хотеть...
Взгляд блуждает, поднимаясь выше,
К облакам - к небесному Врачу:
Посмотри, мечта живая - дышит!
Я страдаю, думаю, хочу...
Просыпаясь, прикасаюсь к солнцу
И целую золотую прядь.
Видишь сердце на полоски рвётся,
"Мыслептиц" - уже не удержать.
Завяжи их - в узел, но не сильно,
Чтоб от взрыва уберечь меня.
Видишь, тело стало - керосином,
А душа - подобием огня...
Говорят, что бесценны те люди, которые умеют видеть в нас три вещи: печаль, скрывающуюся за улыбкой, любовь, скрывающуюся за гневом и причину нашего молчания...
Мне бы очень хотелось, чтобы меня окружали именно такие читатели - мудрые в своём молчании, щедрые своим душевным теплом и проницательные, которым не нужно разъяснять каждое движение моей души. Классическая фраза из фильма "Доживём до понедельника": "Счастье - это, когда тебя понимают"...
У каждого пишущего стихи есть свои переживания и мечты, которые он может хотя бы попытаться выплеснуть в рифмованной форме. Пишите, пробуйте, ничего не бойтесь...не бойтесь жить, творить и созидать... Пишите, выплёскивайте на бумагу свои эмоции! Будьте счастливыми и свободными.
Спасибо всем, кто заглянул ко мне в Мастерскую.
До новых встреч в нашей Поэтической мастерской!
Берегите себя и друг друга.
(картинка из фонда интернета)
Ваша Ольга Заря, @zaria
