[Поэтическая мастерская] Вдохновение. Источники поэтического вдохновения.

автор - @zaria

«Вдохновение — такая гостья, которая не любит посещать ленивых»
(Пётр Ильич Чайковский)

«Не часто к нам слетает вдохновенье.»
(Дельвиг)

Здравствуйте! С вами я - @zaria и моя Поэтическая мастерская.

Я продолжаю знакомить вас со своим творчеством и небольшими секретами поэтического мастерства.

Сегодня мы рассмотрим такое состояние души, когда хочется писать стихи, сочинять музыку, создавать произведения искусства. Попытаемся узнать, что же такое поэтическое вдохновение? Что является Источником вдохновения?

Начнём сначала. Рассмотрим слово - вдохновение, его толкование в разных источниках.

Вдохновение - творческий подъем, прилив творческих сил.

Вдохновение - состояние наивысшего подъёма душевных сил. Творческое, поэтическое озарение.

Вдохновение - подъем всех творческих сил художника, поэта, композитора, скульптора и др.
момент высшей собранности и сосредоточенности на объекте творчества.

Вдохновение - творческое одушевление, состояние творческого подъема.

Посмотрим этимологию слова:

Вдохновение — (словообразовательная калька греч. emponoia – вдохнуть) ощущение вселения во внутриличностное пространство высшего духовного начала, нередко так или иначе персонифицируемого («духа», «божества», «бога»).

Другими словами - божественный вдох.

Всё же вдохновение нас навещает Свыше?

Многие поэты считают, что это именно так. Хотя я читала на поэтических порталах реплики типа : "Если нас посещает что - то свыше, пусть оно диктует без грамматических ошибок". Т.е некоторые не верят в поэтическое вдохновение, т.к они рассуждают: "Меня оно не посещает, значит, другие его выдумали."
Вот и В.Ф.Ходасевич считает, что у стихотворцев его нет в том плане, в каком они его преподносят. Вот, что он пишет:

"«В обществе, в критике, даже в истории литературы прочно укоренилось поверие, будто поэтам свойственно какое-то странное, трудноопределимое состояние, нечто вроде экстаза, или опьянения, или одержимости. Когда на поэта находит это состояние, он будто бы «творит», то есть, пифийствуя и не владея своим сознанием, извергает красивые словосочетания - «сладкие звуки». Вот это легендарное состояние и называется вдохновением."

Он пытается опровергнуть, что поэта может посещать такое состояние. Читаем далее:

«Вдохновение есть расположение души к живейшему принятию впечатлений и соображению понятий, следственно, и объяснению оных». Из этого определения, сделанного так сухо и отчётливо, приходится сделать несколько важных выводов. Ближайший из них тот, что в слово «вдохновение» Пушкин влагал смысл, не только отличающийся от общераспространенного, но и прямо противоположный ему. В общепринятом понимании вдохновение является силой, выбрасывающей наружу готовые изделия поэтического духа, вырабатываемые из ничего или неизвестно из чего. Напротив того, для Пушкина вдохновение есть прежде всего способность души к принятию впечатлений, то есть к их собиранию, накоплению, всасыванию. Вторая функция, вызываемая в душе вдохновением, есть соображение и объяснение понятий, то есть сопоставление и осмысливание впечатлений, иначе сказать - обработка собранного материала. Если говорить о направлении, в котором действует вдохновение, то, несомненно, Пушкин определил бы вдохновение как силу центростремительную, а не центробежную, как обычно думают. По Пушкину, вдохновение созидает в душе целый завод. При заводе - огромные склады для поступающего сырья - для «принятия впечатлений». Далее происходит разборка и сортировка этого сырья, сопоставление накопленных впечатлений, процесс
первоначальных обобщений - или «соображение понятий», по терминологии Пушкина. В следующей стадии эти «соображенные понятия», то есть рассортированные и сопоставленные впечатления, поступают в дальнейшую обработку: они подвергаются
«объяснению», то есть философскому осмысливанию. На этом работа вдохновения кончается. Но собранные, разобранные, очищенные от внешнего и случайного, наконец - осмысленные впечатления ещё далеки от того, чтоб назваться готовыми поэтическими
произведениями. С завода вдохновения они поступают на фабрику «сладких звуков».

Источник

Я согласна только с тем, что вдохновение - это для творца просто толчок, точка отсчёта в его творении. Даже гениальность - это 1 % таланта. а 99 % пота и трудолюбия. И всё же вдохновение есть и его не может не быть для творца. Иначе бы все были Пушкиными и Пастернаками. Стихи, которые написаны с вдохновением отличаются от тех, в которых шаблонные образы, стереотипность мышления, стандарты и искусная игра словами. Там, где вдохновение и озарение, там и самобытность, своеобразие, уникальность, нестандартность, неизбитость, необычайность неповторимость, необыкновенность, индивидуальность, неординарность, исключительность, своеобразие, независимость мышления - одним словом своё оригинальное и неповторимое лицо стихо-творения.
Т.е. вдохновение - это богоподобный дар - создавать, воплощать, творить.

И ещё для меня вдохновение - это как Божий поцелуй. Кого-то Всевышний поцеловал в мысли и они стали подобны речи божественной. Почему-то я не сомневаюсь, что в будущем люди будут все говорить в рифму, как это, очевидно делают сейчас люди-ангелы.

Маленькое отступление:

Со мной в школе работала женщина - Жанна Николаевна Месенко. Хотите верьте, хотите нет тому, что я расскажу. Ей врачи поставили диагноз - онкология. Во сне она увидела огромный зал с какими-то космическими приборами, с людьми она разговаривала телепатически. Они были в белых халатах Изучив её, космические "врачи" принесли золотой таз с водой и по словам Жанны Николаевны, она увидела, как они безболезненно поочерёдно достают и промывают её органы в этом тазу. Первым они промывали сердце...
Наутро, муж отметил, что у Жанны изменился цвет глаз. Они стали небесного цвета и необыкновенно глубокими. Это очень удивило и нас - учителей, когда она устроилась к нам на работу.
Но вернёмся к болезни Жанны Николаевны. Когда она отправилась повторно к своему врачу, он удивлённо сказал, что уже операция ей не нужна, что онкология полностью исчезла.
После того странного сна Жанна Николаевна каждую ночь просыпалась в 24 часа, её кто-то, словно будил, садилась за стол и начинала писать стихи.
До этого она никогда их не писала, а тут вдруг такое...Когда она читала эти стихи, они ей казались шедевральными, запредельными.
Узнав, что я немного балуюсь стихами, она решила мне прочитать свои - непонятно откуда пришедшие. Признаюсь, что я только глазами хлопала. Там было столько красоты, названий разных планет и созвездий, которых я никогда раньше не слышала.
Размер, рифмы, музыкальность, образность - на необыкновенной высоте. Это я говорю, как учитель литературы. Речь в стихах шла о нашей планете, что её нужно спасать нам самим, что то, что происходит на земле сейчас - грозит всей цивилизации и
прочее-прочее... И всё это в рифму и со всеми так называемыми литературными приёмами. Правда, по её словам, ей было дано указание эти стихи нигде не публиковать, а читать только Людям, а не био-роботам. Но это совсем другая история...

Я просто хотела сказать о том, что несмотря ни на что, есть, видимо, "Что-то" рядом с нами, вокруг нас, параллельно с нами. То, что наблюдает за нами, помогает нам. И всё "ЭТО" говорит стихами...в рифму, красиво, музыкально. Такие вдохновенные строки способны воздействовать положительно на психику человека. Они, как бальзам, елей, нектар, молитва...
Думаю, что Вы поняли о чём я?

Поэтому, делаю вывод: вдохновение - это стихи, которые сами пишут нас. До таких стихов нужно дорасти духовно, дожить нравственно, получить Свыше толчок или как говорят - божественное вдохновение.

Редко, когда об этом говорю, но сейчас признаюсь, что иногда мои стихи пишутся тоже на уровне подсознания. Я просыпаюсь с ними, нужно просто успеть записать самые яркие мысли. Потом уже, как говорится, можно "сырьё" с завода вдохновения отправлять в работу на фабрику "сладких звуков")

А что говорят сами творцы о вдохновении? Каким оно бывает?

"Высокое (Пушкин); гордое (Эртель); дикое (Сологуб); задумчивое (Надсон); золотое (Майков); крылатое (Пушкин); небесное (Льдов); святое (Надсон, Фруг); светлое (Жуковский); сладкое (Полежаев) и др.

Хотелось бы остановиться ещё на том, что вдохновение нужно заслужить. Ленивый человек вряд ли будет часами биться над музыкой слов, искать неожиданную рифму или то единственное "золотое" слово", чтобы покорить им своё время и пространство. Поэтому толчка он не получит и будет всю жизнь графоманить.

Смочите губку в воде и вы сможете выжать из неё много влаги. Возьмите сухую губку и проделайте то же самое. Ничего выжать не сможете.
Так и поэт, если ему есть, что сказать, если он наполнен, как сосуд живой водой мыслей и чувств - он скажет. Если внутри у него сухо и пусто - не помогут ни красивые рифмы, ни расчудесная техника стихосложения. Тут сколько не работай - народ сразу заподозрит искусственность, надуманность.

Думаю, что источником вдохновения становится чаще не счастливая "умеренно-континентальная жизнь", а жизнь, в которой чувства на грани...Когда закипает любовь и срывает тебе крышу, как пробку с бутылки шампанского, когда гложет тоска, непонимание окружающих, как сейчас говорят "одиночество в толпе". Тогда человек начинает копать в себе залежи своих "полезных ископаемых" - чувств. И вот здесь...стоп...Очень многое зависит от того, какие это ископаемые. У одних - руда, а у других золото или алмазы. И для поэзии не может быть отговорки: "Чем богаты - тем и рады". Душу нужно тоже держать в "чёрном теле": жить, творить, созидать, страдать, любить, учиться прощать, нарабатывать в себе талант святого смирения и милосердия. Тогда и стихи будут - отражением вашей души, и на вкус они будут, как золотой нектар.

Почему одних поэтов читают, а других нет?
Видимо, "внутренний человек", присутствующий в каждом из нас, способен отличить оригинал от подделки на духовном уровне. Читаешь у одного стихи: и рифмы, и техника, и ритм не нарушен, но нет междустрочья, нет глубины, нет перекрёстка для размышлений, нет вкуса и запаха, нет свечения букв и ощущения атмосферности, мудрости, любви. Да, именно Любви. О чём бы мы не писали - это всё о любви, ибо она - начало всех начал. Без любви в самом высоком понятии этого слова - стихи на ментальном уровне - чёрного цвета.
Стихи, продиктованные любовью к миру, природе, людям - получаются разноцветными в зависимости от тематики и настроения, но общий их фон - издалека - золотой.
Стихи, написанные без вдохновения - несмотря на одинаковые источники - природа, музыка, любовь, боль и пр. - напоминают мне (извините за такое сравнение!) - фабричные яйца, их от домашних на первый взгляд - не отличишь. Но они мёртвые. А в яйцах домашних, как и в стихах, продиктованных вдохновением - аромат насыщенный, глубокий, в котором чувствуется здоровье и вольная жизнь. Чего о фабричных яйцах не скажешь.

Когда-то Марина Цветаева говорила о том, что есть женщина - поэт, а есть поэт - женщина. Женщина- поэт, если пишет стихи, ей нет в эти минуты дела до всего остального: хозяйство, гости, встречи и пр. Она даже, если придут гости, не выйдет их встречать, пока не допишет начатое...Где-то так, насколько я помню. Это и есть страх потерять вдохновение, спугнуть его. Можно любую работу отставить в сторону - позже доварить, домыть, достирать, вбить гвозди. А вдохновение - это и есть тот самый гвоздь, на котором держится стихотворение. Вдохновение - это вдох. Возьмите воздушный шар - подуйте и отложите его.Шар сдуется. Вот так и стихи. Пока есть желание творить - нужно творить. Позже можно ещё раз надуть шар, завязать, чтобы не вышел воздух. Но, это шар. Поверьте, мне на слово, что со стихами сложней. Позже - это будет уже совсем другое стихотворение, не важно - лучше или хуже, но другое...Оно может потерять тот самый "божественный вдох".

Когда я читаю свои стихи, написанные на пике душевного состояния - в них до сих пор та же энергетика, которая способна у меня вызвать слёзы, а у читателей переживания. Мне так и пишут: "Я плачу". Много таких комментариев под стихотворением "Стареющая мать" и под другими тоже.

Сейчас я вам предлагаю пройти в мой читальный зал.Для вас отобраны те стихи, которые писались быстро, словно я их вЫносила и просто случились "стремительные роды". Я не стану вам рассказывать, что произошло, в каком состоянии была моя душа, когда я писала эти стихи, но думаю, вы сможете это ощутить сами. Не нужно напрягать мозги - читайте их душой. Я уже как-то говорила о том, что поэтов хороших надо ценить, а хороших проницательных читателей - носить на руках!

Ещё жива...

Ещё жива...
но почему две даты
И лепестки прозрачные в горсти?
Я умерла? Но в чём я виновата?
Скрестились вёсны надо мной когда-то.
Я умерла, чтоб всех вокруг спасти?

А ты помог. Ты сам принёс мне яда.
И я пила из чешского стекла.
Затем из рук, с твоей души и взгляда.
Не по злобе ты мне шептал: Так надо...
А я вина хорошего ждала...

Слетались птицы и на фоне белом
Я не могла их рассмотреть никак...
Ты о любви писал по небу мелом,
А я так зачарованно глядела...
Ведь я чудачка...да и ты чудак...

Свой магнетизм делили мы на десять,
Затем на двадцать - всё равно пустяк...
Уже губами целовала крестик,
Чтоб слову "Надо" - всё же перевесить...
Но только губ не оторвать никак...

Ты сделал первым шаг до поворота.
Теперь он чёрный - этот день из дней.
Очки снимаю и ищу кого-то...
Но небо для дождей, а не полётов...
Так надо... и , наверно, так честней...

2014 г.

Только мой...

Судить судимых не берусь, сама судима - вдоль строки... В чужих стихах и мой конфуз, и жажда неба – вопреки
забытой всуе высоты... руки нетронутой - тепла...

Тревожно взгляд отводишь ты - от дома, что сгорел дотла. Когда себе давно не бог, понять других – пустая блажь. Уже не взять, чего не смог. А что не взял – то не отдашь...

Сгребаю ворох дивных фраз, свой одичалый водопад. В чужих стихах я слышу нас - счастливых, но сто лет назад...

Вдыхая боль, как анашу, махнув рукою – по-мужски, я чувства все перепишу в тетрадь другую – от руки.
И назову : "Тетрадь потерь" - всех "самых-самых неземных. Но в то, что сильная - не верь. Мою тоску не снимет стих.

И будет прежний аромат - такой изысканный, хмельной... И твой далёкий влажный взгляд... И тот же голос - только мой...

2014 г.

Не я...

От мыслей холодных по-прежнему жарко,
Мне снова хороший урок преподан.
Я что-то ищу на заплывших огарках,
И сцеплены зубы, и замер орган.
Мы все в этом мире немного похожи,
И общие мысли порою у нас...
Ты ищешь улыбку мою у прохожих,
И выжимку слов, и согласие глаз.
Но песен моих не занять у пернатых,
Душа, словно губка, впитала печаль.
Она столько слов заучила когда-то,
И надо расстаться бы с ними, но жаль.
Слова именными бывают, конечно,
Но только не эти…и только не те…

Не я воплощение тысячи женщин,
И трудно не спутать меня в темноте…

2014 г.

Не хочу воды...

Не вставайте...можете сидеть.
Что это у вас такие лица?
Мне хотелось лишь воды напиться,
Я, увы, журавль, а не синица.
В эту дверь не постучу я впредь...
Почему я здесь? Пришла проститься.

Да расслабьтесь...буду уходить.
Мне ресница в глаз попала... с тушью.
Ваш покой я больше не нарушу.
Связаны мы все словесной чушью.
Разрываю между нами нить,
Жаль она пружиной режет душу.

Нет, меня не нужно провожать...
Не старайтесь, это всё напрасно.
Я на все условия согласна.
Улыбаюсь...значит, жизнь прекрасна!
Что пришла сюда... немного жаль.
Не хочу воды...и так всё ясно...

2012 г.

Мим

Стихи - не маленькая сцена,
В них привкус грусти уловим,
И то, что сердцу так бесценно
Без боли не сыграет мим.
И слёзы льются временами
От дерзкой мысли бредовОй,
И свет уходит под ногами,
Не театральный, а живой.
Не слышно слов произносимых,
Но только видит, кто не слеп,
Что раскрошилось сердце мима,
Как старый прошлогодний хлеб.
Что места нет для глупой фальши,
Что все слова ему близки.

Вот потому-то он всё чаще
Руками грустно трёт виски…

2014 г.

Бессилье

(памяти мужа)

Упало небо мне на плечи.
Я даже вздрогнуть не успела.
Молчу. Смирилась. Не перечу.
Душа болит сильнее тела.
И кто-то память пилит-пилит…
Всё - отбирая по частице…
О, Боже…Вот оно бессилье…
Не устоять…не разделиться…
Твой холм окутало порошей…
И жуткой боли - столько-столько…
Мой муж любимый, мой хороший…
Невыносимо одиноко…
И тянет душу, давит, колет
Так изнурительно и люто.
За что одной мне столько боли
В колючих стонущих минутах…
Кто погасил рассвет над нами?
Откуда горе? Что мы? Где мы?
Кто будет греть меня ночами,
Собою прикрывать проблемы…
И кто теперь мне сварит кофе,
С улыбкой пригласит к застолью.
Мне плохо, понимаешь, плохо…
Я не справляюсь с этой болью.
Ты догоняешь в небе стаю.
Я плачу и слежу за нею…
О, как всё это убивает,
Не делая меня сильнее…

15 декабря 2015 г

Как видите, для меня толчком становился не всплеск радости, а грусть и боль. В эти минуты я не могла не писать. Последнее стихотворение "Бессилье" я писала ночью, как понимаете, в день смерти мужа я не могла думать о рифмах и размерах. Я думала о муже...Стихи писались сами. И тем не менее - посмотрите на рифмы: плечи - перечу, успела-тело, пилит- бессилье, за нею - сильнее...итд. Стихи сами писали меня...Я в них пыталась выжить. Они спасли меня. Я их писала каждую ночь - до самых сорока дней. Их можно прочитать на стихах ру в разделе "Моя семья".

Одним словом, вдохновение есть. И прежде всего - это любовь. Любовь к жизни, к человеку, ко всей Вселенной.

На мой взгляд.

Для вдохновения нужен во-первых - толчок (большая радость - большое горе, восторженность чем-то, одиночество, недоданность чувств, непонимание и пр.)
Во-вторых - внутренний потенциал (я его называю беЗ-кожесть, способность чувствовать и воспринимать чужую боль, разговаривать со своей болью и со своей радостью)
В-третьих - талант от Бога! (А он, как и вдохновение не даётся в руки ленивым)
В-четвёртых - Любовь к Поэзии (умение чем-то пожертвовать ради неё, например, временем)
В-пятых - умение его расслышать (вдохновение) и не пропустить в любое время суток

Спасибо, если дочитали до конца. Буду рада откликам.

Желаю всем вдохновения!
Берегите себя и своих близких.

Ваша - @zaria

goldvoicevox-populivoxmensvm-poetryпоэзия
25%
2
325
222.194 GOLOS
0
В избранное
vox.mens
Литературное сообщество
325
0

Зарегистрируйтесь, чтобы проголосовать за пост или написать комментарий

Авторы получают вознаграждение, когда пользователи голосуют за их посты. Голосующие читатели также получают вознаграждение за свои голоса.

Зарегистрироваться
Комментарии (9)
Сортировать по:
Сначала старые