Проза 1
Никто
Я не видел Её семь лет. С того самого злополучного вечера. С того перрона, на котором мы расстались. Как мне тогда казалось, навсегда. Боже, я ведь действительно думал, что вижу Её последний раз в жизни. Еще не знал тогда, насколько длинной окажется эта жизнь…
Мы не стали делать вид, что не узнали друг друга. Не стали отводить глаз. Неловко обнялись и дежурно улыбнулись.
Далее — тупые вопросы “Как ты?”, и такие же идиотские ответы, когда в два предложения стараешься уместить события семи лет.
В моём случае — события целой вечности.
Она вернулась. Домой. В наш провинциальный городок. Неприступная столица так и осталась непокорённой. Говорить о том, почему всё так вышло, Она не хочет. А я не считаю себя тем, кто вправе об этом расспрашивать.
— Ты пойдёшь через дворы? — Я до сих пор помню, где Она живёт.
— Нет. Если честно, я сейчас не домой.
— А куда?
— Тут недалеко.
— Ну пойдём вместе на остановку. Тебе на какой автобус?
— Да я… Вообще-то думала пройтись пешком.
Я не дурак. Я понимаю, что Она хочет отделаться, отвязаться от меня.
Но эгоизм берет над вежливостью верх.
— О, давай пройдёмся.
Она задумчиво смотрит на меня.
— Не замёрзнешь?
Со вчерашнего дня резко похолодало. Температура упала на десяток градусов, а я по привычке выскочил на улицу в осенней куртке. Думал — ненадолго.
— А ты? — отвечаю вопросом на вопрос.
— Я тепло одета. Да и дома неделю сидела. Мне хочется прогуляться.
Я понимающе киваю.
Её “недалеко” оказывается на расстоянии четырёх остановок. Ветер трепет волосы, уши противно болят от мороза. Я слегка горблюсь, не вынимаю рук из карманов. Ладони не перестают потеть. Сжимаю в руках мелочь и какие-то мелкие бумажки — всё то, что завалялось в карманах.
Разговор не клеится. По большей части мы идем молча, изредка перекидываясь односложными фразами или короткими историями. Она не показывает безразличия и не хочет меня обижать. Просто когда не видишь человека в течение долгого времени — общие темы для разговора отыскать очень трудно. По сути, есть только одна тема — прошлое.
Но это именно то, чего мы оба не станем касаться.
— … и вот я пытаюсь объясниться, повышаю голос, а он только поддаёт газу… — пытаюсь пересказать забавный случай из жизни.
Она хихикает. Конечно из вежливости. Наверное, сколько бы не прошло лет, я всегда буду чувствовать себя рядом с Ней, как мальчишка. Каким бы я ни стал успешным, остроумным, обаятельным, как бы я не изменился — рядом с Ней я всегда буду краснеющим, косноязычным тютей.
Я беру Её за руку. Своей холодной мокрой ладонью. Секунд десять мы идём молча, а потом Она делает вид, что Ей нужно поправить пальто, и деликатно высвобождается.
Глупая мысль успокаивает меня.
Теория о параллельных вселенных. О бесконечном множестве вариаций нашего сумасшедшего мира. Предположение о том, что каждый раз, когда кто-то делает выбор, он ненароком создаёт ещё одну реальность, в которой его двойник поступает иначе.
Возможно, в одном из таких измерений мы в этот самый момент идём рука об руку не как чужие люди, а как муж и жена…
***
Она делает вид, что ей нужно поправить пальто и выдёргивает руку из моей ладони. Я кривлю губы и поворачиваю голову в сторону. Мы так и идём — отвернувшись друг от друга, нацепив на лица дежурные маски безразличия.
Когда знаешь человека всю свою жизнь и в течение семи лет проводишь с ним каждый день вместе — общих тем для разговора не остаётся.
Я мёрзну. Кончики ушей ноют от холода — шапку я сегодня не захватил.
Я был бы совсем не против залезть сейчас в любой проходящий мимо транспорт, но мы продолжаем идти пешком. Молча. Поссорились из-за глупости: из-за того, в какой автобус следовало садиться.
И теперь топаем своим ходом.
Отличное решение! Супруги ведь должны идти на компромисс!
Ей-то не холодно — она в зимнем пальто, а не осенней куртёнке!
Меня успокаивает мысль, что возможно в одной из параллельных миров не существует нашего окольцованного праха. Что где-то я свободен, что когда-то мне хватило мозгов понять, что действительно важно, а что нет, пока всё не зашло слишком далеко.
“Где-то, когда-то…”
Рассуждения безвольного слюнтяя. Те же, что помогают мне смиряться с хамством и несправедливостью. Успокаиваю себя, что когда-нибудь, что-нибудь отплатит обидчикам сторицей. Жизнь, судьба, карма, бог, закон сохранения энергии — что угодно. Тешу себя надеждами, которыми живут все слабаки — о существовании высшей справедливости. О какой-нибудь силе, которая расставит всё на свои места за меня.
Нет её.
Как не существует и реальности, где я был бы счастлив.
Думаю, есть люди, которые просто не созданы для этого.
Такие, как я.
***
Сладостно-пугающее наваждение отступает.
Конечно же всё это бред, а параллельные измерения — фантастика. Не более.
Нет никаких вариаций. Есть только одна версия жизни и последствия наших ошибок. Нет ни ножниц, позволяющих вырезать кусок прошлого, ни ластика, для исправления неудачно расставленных запятых.
— Привет, дорогой, — говорит Она.
Привстав на цыпочки, Она целует мужа в щёку.
Мужчина, не особо выразительной внешности, в этот момент кажется мне самым отвратительным существом во Вселенной.
Он снимает перчатку и протягивает мне узкую ладонь. Представляется.
Я не слышу его, не замечаю руки. Не из-за того, что хочу оскорбить. Потому, что не могу оторвать глаз от величайшего чуда, которое мне только довелось увидеть.
Маленькая девочка жмётся к ноге отца и со смесью любопытства и опасения смотрит на Неё.
— Всё хорошо, — улыбается Она, присаживаясь перед дочерью на колено. — Это просто старый мамин знакомый.
Просто. Старый. Знакомый.
Никто.