Осень...

Я долго боялась заговорить об осени. Мне отчего-то хотелось молчать о ней. Не замечать её тихих танцев по утрам в саду, не слышать её песен в августовском прохладном ветре.

Мне было неловко и боязно подумать о той секунде, когда я впервые её встречу. А когда я встретила её, то взяла с себя обещание никому об этом не рассказывать. Мне отчего-то казалось чудовищным предательством лета даже мысль о ней!

Я боялась этой мысли. И я её ждала. И это случилось. Случилось сегодня или, быть может, несколько дней назад — не знаю, не хочу знать, ведь я обещала никому об этом не рассказывать. А теперь уже можно, Август разрешил мне, он почти отступил...

Ох, это тихое «почти». Из этого «почти» тонкой нитью тянется сладость «ещё пока», августовское «ещё пока лето». А, может быть, тогда и не нужно пока об осени? Все говорят, а мы помолчим! Ведь «ещё пока»...
Тонкой нитью...
Тянется, тянется паутинкой лето от высокой веточки тысячелистника и до цикория. А капельки утренней росы, словно осенние маленькие вестники, рвут паутинку сладкого августа. Но ещё пока лето...
Давай помолчим об Осе...
Давай помолчим.