Июнь, июнь... Что я могу про него рассказать?
В голове сразу мысли про туманное зябкое утро, земляничные тропинки и про смешанное с весною небо. Но то ли это? Июнь, июнь... Ты такой несмелый и робкий, что понять тебя можно, только если любить!
Ты пишешь стихи еще не цветущими травами по полям и пролескам, учишь танцевать сонных бабочек по холмам, вселяешь надежду в каждого, а сам прячешься за тёплые стволы деревьев, прогретые солнцем. Но это лишь до поры и до времени...
Однажды ты становишься другим. Ты больше не прячешься в густой траве или за облаком, а смело выходишь на дорогу. Спросишь, откуда мне знать? Я видела твои следы на тропе. И утро теперь тёплое, а в небе от весны не осталось и следа.
Июнь, июнь... И в голове теперь ни одной мысли. Всё сплошь солнце и тёплый ветер.
Вот такой он. Июнь.