Пожалуйста, друг мой, чувствуй.

Я к тебе пишу из лета. Как пугающе - радостно это слово. Всего лишь четыре буковки — л е т о. Хочется повторять это слово снова и снова.

Чу!
Чуешь, как пахнет тополем? Сумасшедший его пух, верно, совсем сделался проказником! Пышным облаком запутался он в волосах. Яркими желтыми солнышками пестреют головки одуванчиков, переглядываясь с настоящим большим солнцем. А настоящее — это какое? То, что в тебе?

Облака пушистые, лазоревые, лёгкие. Тёплым ветром гонимые в высоком небе. Но они так рядом — протянуть руку и ухватить кусочек. Дотянуться до...

До!
Дорога домой — наше л е т о. Вот, что значит это слово из четырёх буковок. Тропинками горячими, прогретыми солнцем, кустами вдоль дороги, полными дикой смородины и крыжовника, цепляющимся за ветки васильковым платьем, да сверкающими после ночного дождя лужицами лежит наша дорога домой.

А ты чувствуй, мой друг. Каждый вдох — лето. Спелое, тёплое и большое.

Чу! Чувствуешь его рядом? До! До счастья теперь лишь вдох.

Ведь лето — ЧУ - ДО.