Эй, подождиии... Или вслед за марафоном 7.
Шагая к новым манящим горизонтам мусьё Дример даже не заметил, что дорога неуклонно стала забирать вверх.
Пропали деревья по обочинам дороги, а сама она становится все уже и уже. Воздух разряженнее и холоднее.
И вот уже вокруг только каменные гряды, под ногами, усыпанные мелкими каменными осколками, горные козьи тропы. А над головой кружатся большие и страшные черные птицы, которые только и ждут, когда же мусьё гикнется с этой головокружительной высоты, чтобы плотненько пообедать свежей отбивной.
— Лучше гор могут быть только горы... — бубнит себе под нос испуганный путник, с опаской поглядывая на крылатых сопровождающих. — Вот же занесла меня нелегкая с этим марафоном. Сидят же нормальные люди дома у компьютера, постики пострачивают, в тепле, в уюте. А ты как горный баран скачешь по кручам в надежде догнать не понятно кого, ушедших не известно куда... тех которых еще не видал...
А на самой вершине горы сидит на огромном камне, закутанный в бурку, в огромной кучерявой папахе, седовласый старец, и глядя из под косматых бровей недружелюбно говорит мусьё Дримеру:
— Ты сюда не ходи, ты туда ходи, все кто приходил туда ушли. — и показывает огромным кинжалом на, стоящую на краю обрыва, черную дверь, выделяющуюся на фоне белых облаков. Над дверью светилась надпись "Вход", но что то подсказывало мусьё Дримеру, что это выход...