Эй, подождиии... Или вслед за марафоном 8.

Выходить во "Вход" не особенно и хотелось, но между лопаток настойчиво уперлось острие стариковского кинжала.

— Ты это, паря, не дури! Твое время истекло, а у нас все расписано по минутам.
— Странно, — подумал мусьё Дример, — Как этот противный старикашка смог дотянуться до меня кинжалом, если он все еще сидит на своем камне?
— Давай уже, паря, очередь не задерживай.

Мусьё, поняв, что на этой вершине его уже ничего не держит, а задержаться самому ему не дадут, мысленно перекрестился и затаив дыхание, чтобы успокоить, бешено колотящееся сердце, шагнул в проем черной двери...

Полет был, до обидного, недолгим. Возникшая из туманной дымки каменистая поверхность гулко приняла мусьё Дримера, отозвавшись молниеносной болью, мгновенно пронзившей все тело...

... Мусьё Дример поднял голову и открыл глаза.

На ровной поверхности стола, заставленного пустыми бутылками из под пива, отчетливо виднелся отпечаток его головы. Метод дедукции, освоенный в детстве, подсказал, что точно также и на его голове остался отпечаток этого стола...

Значит все это сон, значит сознание кончилось раньше чем пиво, значит он не только не догнал. но и еще больше отстал от марафона.

Ах, как же все, что ему привиделось, было похоже на реальность! Реальные горы, реальный старик и реальная, дверь, именуемая входом, но ведущая на выход... И вот ты, только что свободно паривший как птица с огромной высоты, с трудом поднимаешь, отяжелевшую после выпитого пива, голову и понимаешь, что это не конец, это только начало. И надо вставать и превозмогая боль в одеревеневшем теле, бежать (ну или хотя бы шагать) дальше...