Осень, осень...

  На клумбе с высохшей травой стоял одинокий куст с экзотическими кругами-плодами. На плодах, словно на ритуальных барабанах индейцев какого-либо давно ушедшего в небо племени, были туго обтянуты бока. Казалось, что это выдубленная дождем и ветрами кожа. Она была прозрачной настолько, что сквозь нее виднелись такие же круглые семена.      Ветер шевелил барабанчики, а семена тихо шуршали внутри..