БЛС. Бежать. Лежать. Спать. Бегу. Лежу. Сплю. 2018

© Александр. Клименко.
Украина. Киев. 2018 г.

Говорят: «Дом – тихая гавань»… но что-то совсем тихая. Может музыку с телевизором включить? Но пыль... Пыль серая да грязь белая кругом... Обрезки, обломки… Крах. Видимо в мое отсутствие в окно влетел и разбился самолет. Мысли кучками, вопросы фрагментами, ответы обломками… Разруха. Ни картин тебе, ни икон. Почему никого нет? Даже помощников. Жены. Почему нет жены? Почему её никогда нет? Хоть бы приехала, прибрала, похвалила. Но не ездит она… Грязно тут. Я такой же – частями и обломками. Видимо в том самолете я тоже был… один. Может даже пилотом был или капитаном. Обвиняемый матросом плыву. Кругом океан, акулы, чайки, судьи и судебные приставы. Слышу: – Оглашается дело по разделу движимого и не движимого… Моего. Всего.
Пока зачитывают список… Откуда они взяли тот список?... их же там небыло. Ладно, скорее… Мне бы успеть шурупы с ролетами купить. Быстрее. Считаю квадраты, множу углы. Молчу. Слышу знакомые слова… Очнулся. Понял, что они продолжают делить… По кирпичикам разбирают, суки, по кучкам и деньгам раскладывают дом мой. Считают, множат, вычитают. Выжженная пустыня. В ней ямка с кучкой мятых бумажек. Не то подтерся кто, не то это доля моя. Мусор.

• Никаких ямок и бумажек в доме моем! – кричу, – это мой дом! Я его… ему… Я знаю историю каждого гвоздя. Она тут не была. Даже не подмела. А они всё зачитывают, считают. По пунктам всё у них, по параграфам как по нотам. Песня. Сука. Пока я там горбатился, они тут готовились… Нет чтобы приехать, накормить, убрать, подмести. Пусть бы похвалила, и всё.
  Пока моя с судьей топят «корабль» – мечту мою, ты думаешь, что ни кому… что только тебе одному нужен тот дом, и что они его придумали чтобы не видеть... На каторгу отправили мненя, а сами в тепле, уюте… Бывало вертаешься, а они даже не спросят: «Как там наш-твой-дом? Как дела? Когда приезжать, украшать, отдыхать?» Нет для них дома моего. Не отдам!
  А они всё делят моё, всё пилят. Тут я не выдержу… Не выдерживаю и кулаком о стол!
• Хватит! – кричу, – оставьте мой дом в покое!… В нём сердце моё и два года жизни… оставил я там.
• Хватит! – кричу, – зачем тебе дом мой? Не будешь ты счастлива в нем. Чужой он. Прокляну!
• Хватит! – кричу, – тебе не дом нужен, а деньги. Но не принесут они тебе счастья и пользы. Краденные они, – не твои. – Не отдам дом! Несмейте! Оставьте! Но она с судьей на руинах уже подписывают... как закапывают тебя, засыпают. И пусть. Пусть дом станет мне памятником, могильным камнем. Всё. Пару секунд… На подумать? На отдых? – аннет. Никак успокоиться не могут. Закапывают, выкапывают и предлагают подписать или крестик поставить – как плюнуть на могилу свою. Подпиши…
• Не отдам! – кричит он и выскакивает на улицу.
  Там, в крик и слезы, обязательно будет идти дождь.
  Ночь, фонари, дождь и он бегущий в сторону моря, леса, дома.
  Всё. Больше его ни кто не видел. Ни моря, ни леса, ни дома, ни его. Никого.
  Осень перебралась из души в сердце.
  Всё.