БЕЖАТЬ, ЛЕЖАТЬ, СПАТЬ(БЛС 2017) Книга к печати.

На старт! Внимание! Рекламщики!
Все рекламщики и пиарщики – π. Оттого рекламируют вам куклы. Нам куклы. Зачем? Мужики не играют в куклы. Почему эти «пи*сы» забивают вам голову тырсой?... перьями... разноцветными. Любыми. Это они с психологами и спекулянтами натирают вам градусник, придумывают моды, идеалы, тренды, раздувают бренды. Интересно, тренды / брэнды от слова трындеть? Трындуны.
Это они придумали ботокс, силикон, целлюлит и борьбу с ним.
Это они развивают в нас ущербы и комплексы, форматируют мозги.
Отрихтуют, затем предложат спастись, как оказалось, от бесконечных наших недостатков, ваших недокрасов, недомазов и… И!... чтобы вы купили… Все же купили эту тряпочку, капельку или ватку… конфетку или мазьку… мммм… Пиии… Пооо… Хууу… Прохудилась моя голова. Нет слов.
Почему вы, ей-ей, как дети верите картинкам и словам… А?
Почему вас привлекают блестяшки и такие же слова. А? Б.
Блестяшки привлекают ворон… девочек… ворон-мальчиков…
Почему вы не верите мужскому: – Да успокойся ты! Ты и так красивая. Иди сюда!
А она не идет.

• Немедленно иди! – кричу-шепчу ей, – немедленно сюда!
  Затем вскакиваю, хожу по комнате, как бык на корриде гарцую. Сам.
  Сам себе бык и тореадор, стрелок и мишень, охотник и жертва. Во всём сём забегаю в кухню.
  Она спокойно моет посуду.
• Ты чего? – спрашивает. – Иди, ложись, я сейчас…
  Возвращаюсь, хош-нехош, успокаиваюсь.
  Ложусь, лежу и думаю: «Как у неё выходит?… так меня – раз и всё». И как это я так быстро под каблук попал? Как ждал. И чего это я, собственно говоря, разошелся? Ум есть… наверное… Сердца у меня нет, оттого и не вижу польз я. Ни польз, ни реалий. Каких польз? – никаких. Ничего не вижу.
  Маньяком сижу в проблеме, внутри. Сижу, жую её, сохну. Сохну, мокну, еще и водички гнилой подливаю. Как сказали бы поэты и психологи… Причем тут психологи? Куда ни глянь, везде они. Нет чтоб… а они… но они… Чувствую, снова завожусь... Сопротивляюсь, выдыхаюсь, признаюсь: «Только взгляд со стороны может найти меня / тебя / нас, определить, цену нам сложить».
  Может, мы не координаты, лес и проблемы?
  Может, не навалилось, не накрыло, а спрятало?... спрятались… мы… сами… Виновны.
  Может, мы во всём этом… Пока в этом, не можем найти, найтись – потому что внутри проблем мы – под, мордой в землю, ковпаком. Что делать?
  В голове, кроме: «…а Баба-яга всё напирает, всё помелом своим выметает», ничего нет.
  Может и себе к психологам сходить? Я бы сходил, но нормальные пацаны говорили, что у психологов – кто платит, тот и прав, а второй не прав. Шучу.
  Может и себе сходить к пси…? Просто к пси. Желательно к женщинам… девушкам… с тонкими, большими и длинными… Тьфу-ты-нуты, снова я об «напирает и выметает».
  Всё же схожу. Иду. Мы… Мысленно.
  Мысль об «вернуться от них с комплексами и перебинтованной головой» не покидает меня.
  Да и что они могут сказать? За ваши деньги выслушают… Слушают и молчат. Не понятно.
  Интересно, сколько стоит молчание психологов? И тут вопросы.
  Еще интересно, что сколько чего там стоит? Время? – тут мы в расчете. Может их уши? Может и так. Учитывая то, что мы используем их уши… Отгружаем в них как мусорник собственные идиотизмы и нечистоты... Но не бесплатно ж ведь, ведь так? Понятно. Все равно не понятно за что мы платим? Может за диагнозы? Может и так, но все их диагнозы из книг. Лечение… Не вылечить, а успокоить…
• Успокойтесь, – говорят, – вам нужно успокоиться… И дышите, и не дышите. Дышите и не отвлекайтесь. Вы дышите-дышите, не выдерживаете и просите таблеточку... алкогольную, опиатную, хоть какую. Это потом, а пока: – Давайте поговорим…
  Интересно, сколько стоит их поговорим? Сколько стоит, чтобы нас выслушали?
  Еще не понятно, почему мы платим за то, чтобы нас слушали? Рассказываем и платим. Не понятно.
  Музыкант на концерте или ресторане не платит слушателям. И водитель не платит пассажирам за проезд. И в магазине не дают товар и деньги за то, что мы пришли. И в банке не дают. Нигде. Не справедливо как-то платить за проработать. Фантастика платить за поговорить. Фантастическая у них работа, сказочная. Целыми днями как в театре… Правда постоянно про проблемы, трагедии и драмы, но для тебя – на весь зал одного – скорее слушателя, чем зрителя.
  Не важно, что они слушают, важно что ни при этом думают…
  Я бы думал: «Когда это всё закончится?» или: «Хорошо, что у меня не так». Думал и радовался. Радовался и мысленно – для равновесия – превращал трагедии в комедии или в пьяные танцы на битом стекле. Но они слушают, как бы сочувствуют, как бы со… С тобой.
  Навыслушивают, навыдумывают, затем напихают нам диагнозов – комплексов… Главные из которых – комплекс несчастия и нереализованности. Тут я растеряюсь, и не буду знать, что сказать.
  Они покачают головой и скажут: – Как всё запущено… Как вы до сих пор… Не жив не мертв.
  Дальше: об разотождествлении, наблюдателе и «не долго мне осталось…»
  Каком наблюдателе?... когда я живой и переживаю... Как мне не нервничать, когда не безразлична мне жизнь моя. Го они продолжают… Выписывают диагнозы как талончики в троллейбусе продают. Талончики на экскурсию на кладбище, где все могилки твои – с твоими разных лет фотографиями и крестами. Но выход есть. И ключ есть. У них. Еще пять тысяч ведер-сеансов, долларов или евро и золотой ключик у нас в кармане. Е!
  Когда в кармане е кукиш, особенно интересно, в долларах оно всё или в евро?
  Я думаю, считаю, рассказываю как прощальный на этой земле танец исполняю. А они как мертвые не переживают за меня, со мной. Никак не хотят они быть мной. Они считают. И я считаю. Не сходится. Калькуляторы у нас разные. Мой делит, а их множит. Мой отнимает, а их прибавляет. Прибавляет, складывает… Сложили. И тут же убавилось. Почему-то у меня. И всё в прикуп им, в прибыль, в жир, а мне в убыток. Потери, убытки… Почему потери не так оскорбляют как убытки? А тут сплошные убытки. Почему так? – думаю я, – за что?
  А они сидят, угукают, тактакают, говорят как вгоняют живое моё в диагнозы – в гробы и клетки.
  Как не живое может помочь мне? – подумаю я и ослаблю кулак с зажатой в нем сотней-другой.
  Тут они скажут подобно «недолго музыка играла, недолго фраер танцевал». Дальше об осложнениях, следствиях, последствиях и грехах, точнее: адском счастье и райском несчастье.
  Дальше завалят адскими примерами… Тут я стану потеть и вонять.
• Простите, – скажу я.
• Ничего-ничего, это трупный яд из вас выходит… – скажут они, и санитары утрут мне пот... или яд.
  Тут я нюхнул его и уснул.