БЛС. Бежать. Лежать. Спать. Бегу. Лежу. Не могу. 2018

Александр Клименко
Киев Украина

• А меня тянет танцевать и рисовать. Почему-то голым. Красным. В краске. Еще чтобы потом во всём сём кидаться на стены, людей и холсты, и собой там… Я бы вообще всех и всё покрасил и перекрасил.
• И нарезал резьбу.
• А я переделал бы всё. Главное, чтобы люди не жили в бетонных коробках. Они там серые.
• Я с тобой. Давай всё в мире переделаем, перекрасим...
• И нарежем резьбу.
• Для начала я бы вставил и перекрасил нам мозги.
• Автор, у нас есть мозги?
  Тут все обернулись и посмотрели на до сих пор молчащего Автора.
• Есть? Где? Чьи? Почему у нас твои мозги? Нет?
• Тогда почему у тебя и нас нет мозгов?
• У нас есть что-нибудь своё? Ответь. Молчишь?
• Молчит как друг-мой-чех.
• Может он и есть тот-чех?

Автор растерялся. Потупил взгляд. В руках снова был тот – ни живой, ни мертвый ребенок…
Где роженица? – нет роженицы-родимицы-родильницы. Никого нет. Может он и есть роженица? – та всем небезызвестная роженица?
Дальше случилась пауза – пауза в паузе – дырка в листе. Автор не выдержал, заглянул… Там шло без него:

• А я останусь кем есть и пойду по офисам морочить им головы. Скучно там. Уставятся в мониторы-свои-аквариумы… Сидят и превращаясь в рыб. Жаль рыбы не птицы.
• А я отправлюсь в горы. Там птицы, горы… Заберусь на вершину, выгоню орла, займу гнездо и буду там писать мечты. Дальше исписанные листы складу в самолетики и запущу. Говорят, что самолетики рано или поздно превращаются в почтовых голубей… Почтовые в вольных. Они как никто знают кому чего нужно. Пусть летят голуби мои… Может быть, кто-то – такой же – смотрящий в окно – прочтет и найдет меня.
• Хочешь, вместе будем писать и запускать... Отпускать. Отпусти нас, Автор.
• Кто куда, а я на остров. Буду там думать. Приручу ворон и попугаев. Пусть прилетают и рассказывают… А я буду записывать. Писать, складывать листы в кораблики… И отпускать. Всё нужно отпускать. Всех. Отпускать, запускать и ждать, пока они не прилетят, не причалят там, не прочитают и не найдут меня. Всех нужно отпускать. Автор, давай вместе… Или отпусти нас.
  Неведомо чем бы закончилась эта история, тому Автор развернулся, махнул рукой и отправился… Толпа потянула за ним. Видимо к девчонкам, – грешным делом подумал я в спину, – к проституткам повел армию свою, молодец. Автор почувствовал… вытащил блокнот, написал: СПАСИБО.