Записки комнатного гурмана. Во фраке собственных идей

Пишу как не в себя. И не хмелею. Я могу. Тешусь настоящим, полнотелым, выдержанным, впитавшим аромат дубовых бочек в погребах моего бессознательного.
Путаюсь в палитре оттенков.
Ловлю новый аромат.
И снова замираю, оставаясь один на один с планетой.
Я нескромная.
Чужая.
Жадная до новых букв и смыслов подтекста.
Делюсь хлебом с домашней аллегорией. Она распушила хвост и ходит павлином перед оторопевшими тараканами.
Те сбились в кучу, прикидывают расклад сил в подарочной коробке от мозгов, заказанных на Гудвин.com, и больше не дерутся за конфеты.
Быть первым комнатным гурманом в роду. Почетно? Стыдно? Странно...
Но я могу!
Я не хмелею. Не отдаюсь себе немилосердной.
Я, как никто, умею не казаться...
А быть во фраке собственных идей.