EYE: Entrancement - Глава 1
Начну, пожалуй, с небольшой ремарки.
Зовите меня Jary Light - никнейма вполне достаточно. Я музыкант, художник и писатель в одном флаконе. Да, совмещать все это в одной черепной коробке - затруднительно. И в первую очередь, меня мучает проблема нехватки времени. Она же берет начало в проблеме расстановки приоритетов, ибо и художнику надо чем-то питаться: как физически, так и ментально. Потому, я и обратил внимание на Golos.io.
Я не дописал ни одной из тех книг, что начинал. Учеба, работа, фриланс, стартап-деятельность... Всегда есть что-то более важное на данный момент. Однако, в минуты хандры, бриза вдохновения или лавины усталости, я сажусь за монитор с белеющим листом Google Docs и даю волю фантазии. Но эти состояния временны, и между последней написанной и потенциально новой главой может вырасти пауза в несколько месяцев, не смотря на то, что сюжетная паутина уже продумана и пылится на полках разума. Хотелось бы писать чаще, но не менее качественно. Творить для читателя, возводя в наивысшую ценность его отзыв, а так же получая вознаграждение за свои труды. Я не могу кинуться в писательство всецело, забросив все другие дела и проекты. Есть две причины: временная потеря интереса (и как правило смена деятельности) и слабая уверенность в том, что моя проза выбьется из фона таких же книг и рассказов в силу своей возможной художественной слабости. Потому, думаю стоит начать с серийной публикации по одной главе на пост, с последующим анализом отзывов. Надеюсь, что с этим непростым делом мне поможет данная платформа.
Мне есть о чем написать помимо художественной прозы. И есть что показать. О чем спеть и о чем сыграть. Но не будем спешить.
Это первая глава моего рассказа в жанре фантастического триллера. Таковым будет мой первый пост.
EYE: Entrancement - Глава 1
Сквозь тьму тяжело пробивался поток яркого желтоватого света. Лучи упирались в холодную стену дождя, вихрящуюся под шквальным ветром. Свинцовые капли нервно барабанили о лобовое стекло, и сотни блестящих осколков рисовали свой смазанный путь на металле капота. Шум ливня не мог заглушить рев мотора, что гнал старенький Pontiac сквозь ночь и бурю по одинокой лесной дороге. Не мог тягаться с раскатами грома, что разливались белыми вспышками по мелькающим вдоль обочины стволам насквозь промокших сосен. В такие моменты в страхе замолкал любой звук. Но в этот раз, к границам помутненного рассудка тянуло свои щупальца нечто более могущественное.
Внутри черепа, сонно, монотонным стуком звучали щелчки щеток стеклоочистителя. Ловя их ритм, откуда-то из мглы впереди плыли белые полосы дорожной разметки. Казалось, им нет конца. Взор муторно провожал каждую. Тьма сгущалась, давя резким контрастом в слезящиеся отекшие глаза. Шум вокруг становился все тише и тише, до глухоты, покорно отступая перед иной силой, что сжимала слух до состояния глухого вязкого кома, низкого гула - лишь монотонный, сонный стук щеток стеклоочистителя… лишь глухота и… тук... тук... тук... тук…
Провал в транс.
...Дрожь пробрала все тело, взяв начало где-то в сердечной мышце и оканчиваясь в кончиках пальцев. Холодная кожа руля проскрипела под ладонями. Слух уловил шум радио. Я резко сжал веки, будто по затылку ударили чем-то тяжелым. Открыл глаза и судорожно устремил взор в свет фар. Под левым колесом громко трещал гравий, а перед капотом чернела пропасть кювета. Горло схватило сухим ужасом… Руль вправо. Педаль газа до упора.
Рев двигателя. Стон покрышек.
Момент промедления, и минутный сон стоил бы жизни. Сердце тяжелым спазмом качало кровь в гудящую голову. Кто-то скажет, что зря я решился на такое безрассудство - в ночь, в ужасный ливень ехать к ней. Но я не мог иначе. Я должен был успеть! Должен был сказать еще многое. Жаль, что при таких обстоятельствах.
Этот звон средь пустоты улицы… Каждый вечер, стоя на балконе дорогой съемной квартиры в центре Биенгрáстена, я провожал солнце за горизонт. Скрывал дрожь в руках, крепко сжимая стопку виски, потому как знал, что это должно случится. Не сегодня, так завтра. Или после завтра. И вот, когда нервный тремор уже почти отступил, там, внизу, на небольшом пяточке тротуарной плитки у переулка, нагло затрещал таксофон. Каким бы сильным не был разум, никто не будет всецело готов к такому. Я застыл в отупении. Вот и свершилось. В следующее мгновение, в халате и босиком, я бежал вниз по лестнице, маниакально повторяя сам себе мысль - “Я знаю...Я знаю!”
Девичий голос на том конце был нервным и удивленным:
- Ох… Мистер Лиам Бьерк?
- Да. - просипел я.
- Удивительно! Никто не верил что вы ответите, ведь этот номер… таксофонный. Вы… вы просили позвонить, если с вашей сестрой… если ей станет хуже. Она впала в кому. Состояние критическое. Внутричерепное давление… Мистер Бьерк? Вы меня слышите? Вы меня...
Брошенная телефонная трубка болталась на гибком шнуре, шурша голосом незнакомки и бликуя пластиком в последних лучах тревожного дня. Средь темноты, я нервно распихивал вещи по сумкам. Надо спешить...
Мысль прервал мигающий индикатор топлива. Стрелка была на нуле. Я вырубил захлебывающееся помехами радио и тихо выругался. Чуть больше чем через полмили двигатель заглох. Накатом проехав еще немного, я свернул на обочину и, уткнувшись лбом в холодную кожу руля, тщетно пытался найти выход из ситуации.
Телефон разрядился несколько часов назад и теперь валялся где-то на заднем сидении вместе с другим барахлом. Включил радио… и не смог словить ни одной волны. Дождь все еще шел, пусть и не такой сильный, как прежде. Вдалеке гремели раскаты грома. Я повернул регулятор на приборной панели до упора, оставив обогрев включенным на максимум. Позволил себе немного вздремнуть.