Пороемся в старых книгах?

Мы тут с одним френдом (@shuler, это я о вас), общение с которым меня всегда очень обогащает, вдруг заговорили про чтение детьми стихов наизусть и я вспомнила одну школьную историю, которая теперь меня свербит изнутри.

На уроке литературы нас попросили выучить и рассказать стих какого-нибудь современника. Я честно выучила тот стих, который как раз тогда и читала - ну нравился он мне, отражал то, что я в тот момент чувствовала:

И во спасенье ложь,
И компромисс повсюду.
А за убийство – смерть,
И за обман – тюрьма.
Но правды не найдешь,
Я буду бить посуду,
Я выломаю дверь,
Но не сойду с ума.

Мне солоно солить,
потом хлебать не меньше,
А там хоть волком вой –
Пустые закрома.
Я буду слезы лить
И ненавидеть женщин,
И биться головой,
Но не сойду с ума.

Да просветлеет день!
Позеленеют травы!
И мальчик трубочист
Откупорит дома.
Пусть под глазами тень,
Но вы ошиблись, право,
Мой горький разум чист,
Я не сошла с ума.

Стих я прочитала хорошо, но получила за него четверку, и вроде бы меня потом заставили еще какого-то "правильного" современника выучить, потому что такие современники и такие поэты моей школьной училке по литературе были не известны и не понятны, а "современниками" она считала кого-нибудь из серебряного века - Ахматову, Цветаеву, которых я тоже люблю и знаю, но по временной шкале они от меня стоят далеко-далеко и современниками уже не воспринимаются.

Но вот теперь я не могу достоверно сказать, кто же автор того стиха, что и потом уже долго был моим внутренним гимном (сама я тогда еще не писала от слова вообще), и даже стоял одно время в качестве заставки на рабочем столе офисного компа: я ушла от мужа, что-то там судилась, перешла в новый отдел, где меня почему-то все подозревали, что я сплю с начальником (а я не!) и постоянно напоминали, насколько мне это почему-то нельзя-нельзя, прям запрещено, зато можно с другими - вот с этим, с этим и этим, посмотри, какие хорошие мальчики. В общем, я тогда была задергана до крайности и только этот стих держал меня на этом свете - не было тогда еще у меня ни жэжэшечки с ее психологами, ни вообще соображения, что иногда люди с проблемами могут и не справиться. Этот стих был мне и психологом, и молитвой лет до 27 наверно. В 28 Бог послал мне Любовь, в 30 - потрясение, после которого я уже начала всерьёз писать сама.

Но кто же автор этого чудесного стихотворения?

Памяти на авторов у меня никогда никакой не было, поэтому и тут я не уверена. Почему-то в моей голове жила твердая уверенность, что это стих Ирины Снеговой, но спасительный гугл в этот раз не спасает: в качестве одного из вариантов выдает, что это Елена Логвинова, в качестве второго - что... Заблудшая Машка, и вот тут я уже очень сомневаюсь, что поэтесса, уже печатавшаяся где-то, и не самиздатом в то время, когда я еще училась в школе, будет сейчас выкладывать свои произведения под таким странным псевдонимом, взрослая ведь тетенька наверняка уже, если мне 42, то ей пусть даже 50 всего, но уже не Машка точно. Да и стих, как мне помнится, назывался "Я не сойду с ума", но тут тоже не поручусь.

Стих, вероятно, конца восьмидесятых-начала девяностых, может есть у кого?
Восстановим вселенскую справедливость, найдем автора?

У меня только один сборник поэзии ездит со мной по всем съемным квартирам, там этого стиха, к сожалению, нет, но есть другие любимые, я этот сборничек вам обязательно покажу.