Правила съёма или день дежавю
Стою на остановке, возле Киевского вокзала, прячусь от падающего снега, больше похожего на моросящий дождик, жду товарища, и вижу, ко мне прямиком идёт мужик с очень знакомым лицом. В пуховике такой, в шапочке, вполне прилично одетый.
И пока я перебирал в памяти, где мы с ним встречались, он подходит, и смотря мне в глаза протягивает руку… А в руке у него цепь из золота самоварного. Я опешил, а он говорит:
- Интересует?
Я напрягся, вижу это цыган какой-то, а поскольку цыгане меня разводили, как сельского лоха пару раз, я от них бегу как от огня.
Качаю головой.
- Нет.
- Дешево отдам.
- Спасибо, не надо.
Я схватил ноги в руки и сделал вид, что мне надо пробежать небольшой марафон.
Он ещё что-то там говорил, но его голос замер вдали, как последняя трель унитаза. Так вот, встретил я друга, идём мы неторопливо по торговому центру, обозреваем как страна встаёт с колен. Возле атриума я замечаю двух симпатичных девчонок в коротких шубах, которые осматриваются по сторонам, как-будто кого-то ищут. И у одной лицо до боли знакомое. Думаю, блин, а где я с ней встречался, даже не помню как её зовут. Здороваться или нет? И вдруг она видит нас, улыбается и прямиком ко мне. Я уже приготовился сказать :«Привет! Как дела?»
Как она подходит и говорит:
- Очаровательный мужчина, дайте свою руку! Последний раз в своей жизни я очаровал буфетчицу Зину из ресторана «Бригантина», когда был молодой и красивый, поэтому первая мысль которая пришла мне в голову была не очень к месту: Фсё, песдец, сейчас отрежет палец!
На всякий случай даю правую руку с супружеским кольцом, пусть отрезает безымянный, самураю он не нужен.
А она вместо того, чтобы вытащить гильотину для обрезки сигар, кладёт в мою ладонь записку и улыбаясь уходит в синеющую даль походкой Мата Хари. Это засада, думаю я. В записке или бомба или кокаин, а за мной ведётся слежка, ещё от остановки. Цыган-то ко мне не зря подваливал. И тут я начинаю вспоминать, что в метро видел двух подозрительных типов, которые всё время на меня косились. А в подземном переходе свидетели Иеговы пытались мне бесплатно втюхать какую-то книжку. Дело ясное. Сейчас налетят менты, отобьют мне яйца, а потом потащат меня в кровавые застенки выпытывать страшные блогерские секреты. Что делать? Что делать? Гипс снимают, клиент убегает. Всё пропало.
Товарищ поглядывает на игру теней на моём лице и недоумевает.
Я иду спокойно не показывая вида, что засёк слежку. Проходим в ресторан. Садимся. Кладу записку на край стола. Записка, как записка. Свернутый в трубочку и перевязанный ниткой тёмный кусок бумаги, чуть опалённый огнём, как будто его в последний момент вынули из огня. Прошу официанта принести чего-нибудь острое, чтобы разрезать нить. Тот приносит ножницы и открывает записку.
Я зажмурился. 108 раз прочитал мантру побеждающую смерть - Ом траямбакам! Осторожно открываю глаза. Все живы! Читаю!
«Прекрасный незнакомец!
Я вижу, что ты настоящий мужчина. У тебя доброе сердце, сильные руки, честные глаза и открытая душа. Совершай поступки! Я вдохновляю тебя на великие победы!»
А внизу текста телефон. Мне как будто из-за угла по башке дали пыльным мешком. Я еще несколько минут пялюсь в это послание.
Потом кушаю сто пятьдесят грамм водки, заедаю её суточными щами с телятиной. Еду домой и пишу этот пост вглядываясь просветлённым взором в звёздное небо над моей головой…