Одинокий заяц промозглой осенью

Заяц привычно сидел на столе и печалился. Осень. Вечер. Полутьма. За окном так промозгло, что даже в тепле уютной квартиры чувствуется этот недобрый холод, который ждет снаружи. 

Юная хозяйка умчалась еще с утра. Суббота - вряд ли она вернется до позднего вечера. Заяц бережно обнимал карандаши и ручки, заодно заботливо попридержал засунутую по ошибке в мягкий кармашек заколку, несколько скрепок и фантик от съеденной позавчера конфеты. Вдруг все это кому-то нужно?

Но люди ушли. Никто не хочет писать и рисовать... Грустно. Даже красивое перо много месяцев пылится без дела. Заяц был согласен даже на компанию взрослой хозяйки. Пусть посидит рядом, за компьютером, постучит по клавиатуре, все веселее вдвоем. Но и она что-то захандрила промозглым осенним вечером...

Но заяц ждал. Ждал и хранил карандаши, ручки, разные безделушки, которыми давно уже никто не пользуется. Заяц знал, что он милый и розовый. Что он зачем-то нужен здесь, на этом столе. Он верил, что скоро принесет кому-то радость, пусть даже очень маленькую. Скоро так и будет: кто-нибудь снова сядет рядом с ним, займется своими непонятными делами. А потом мимоходом глянет в его сторону и подумает мельком: "Симпатичный заяц"...