Лето на излёте. Жизнь продолжается…

  Знаешь, что такое летняя тоска? Ты скажешь, сначала спроси, сколько тебе лет. Да, я понимаю, это важно. В разном возрасте и лето разное и летняя грусть, по-разному в какой-то момент поселяется в твоей груди. Но это приходит всегда и никто не может отвертеться от томительного ожидания того самого всепоглощающего завершения всего, что думалось, хотелось, мечталось еще так недавно. 

Давно уже приевшаяся фраза о том, что «лето – это маленькая жизнь» всякий раз всплывает в голове и играет, играет бесконечным рефреном. И, казалось бы, еще первого августа и вода в реках и бассейнах была теплее и небо синей и выше, а уже второго, хоть и немного, но поблекло, похолодало. И мелкий, еще совсем редкий желтый листик уже плавает по глади воды… Даже воздух, несмотря на не спадающую пока еще жару, стал как будто чуть свежее, а порывы ветра резче и строже.

Ты спросишь, сколько лет тебе, чтобы так грустить о начале летнего увядания. Да, в общем-то, и не так уж много. Тридцать девять… что за возраст? Средний, не средний. Кризис, не кризис… Просто начало августа и ветер, не холодный еще, но уже чуть свежее и строже.

И вроде все как всегда. И играющий из колонок Митяев, и пустые комнаты, и уехавшие к маме жена и дети, и извечная поклейка обоев и побелка потолков… Все это было уже, было так много раз. Все это признаки уходящего, ускользающего легко и незаметно лета. И не поймать его, не остановить.

 А еще тишина на этих спящих в полдень улицах и выгоревшая трава и велосипедные дорожки. Яичница на сковородке и бутылка Инкермана на ужин, и вымытые окна и грусть в отдохнувших за отпуск глазах.

 Недаром, наверное, наши предки и новый год-то с первого сентября считали. Осень после лета и правда, как другая страница. И не новая даже жизнь, а реинкарнация загрустившей от улетающего лета души.

А лето уходит. Уносится на маленьком, дрожащем всем своим фюзеляжем самолетике имени Ричарда Баха. И так же, как от его светлых рассказов, внутри становится легко и грустно.

И единственное, что есть в нашей жизни – это память, остается и греет, греет нас своими летними всё исцеляющими и непременно возвращающимися прозрачными лучами.

С тоскою о лете @zaxar )