Словоблуд. Повесть во множестве частей. Часть 2

Можно ли называть себя писателем, если за свою жизнь ты написал две ничтожные заметки в местную газету и один крупный роман крайне сомнительного качества? Если бы не помощь моего друга, эта писанина никогда бы не вышла в свет, и, наверное, никто бы не жалел об этом. Включая меня самого. Заходя в книжный, я иногда нахожу свое произведение, беру его в руки, листаю, потом ставлю на место со словами: «Каким же слабоумным надо быть, чтобы читать это». Но люди читают. Некоторым даже нравится. А меня терзали сомнения: бросить все это или написать что-то по-настоящему великое? Казалось бы, ответ очевиден. «Напиши шедевр! Войди в историю! Покажи Пушкину, кто тут батька!» - кричали мои воображаемые фанаты, но я безжалостно рушил их надежды. В голове гуляли не сюжеты, а обрывки каких-то абсолютно не связанных друг с другом сцен. Вместо персонажей – безликие, бесхарактерные и насквозь предсказуемые манекены с фигурами фотомоделей. Короче, полный ноль. А время шло. Многие в моем возрасте уже успели прославиться на весь мир и трагически скончаться от передоза приятных веществ. Я же не мог себе позволить даже второе из-за черной дыры в кошельке.

Когда я вышел из кафе, дождь кончился. Привычным движением руки я полез в карман, но телефон там, конечно же, не обнаружил. Расстроился. Затем посмотрел по сторонам и почувствовал себя белой вороной. Все прохожие либо говорили по телефону, либо слушали через него музыку, либо строчили сообщения, либо просто крутили в руках. Взрослые дети нашли себе игрушку.

Навстречу плыла молодая пара. Парень с девушкой шли, держась за руки и мило улыбаясь, но у каждого из них были надеты наушники, а свободные руки стискивали мобильники. Выходит, им вообще не нужно общаться? Или они просто устали от друг от друга, но не подают вида? А может, я паникую? На самом деле они таким хитрым способом держат уши в тепле, но при этом все слышат? Поравнявшись с парнем, я уверенно сказал ему:

-- Я вчера переспал с твоей девушкой.

Тот посмотрел на меня абсолютно невозмутимым взглядом и машинально ответил:

-- Не курю.

Похоже, любовь не только слепа, но и глуха.

-- И откуда ты такой тупой?! – бросил я ему вслед, но это было уже бесполезно.

Я смотрел на их удаляющиеся фигуры и внезапно вспомнил Ее. Интернета, как я уже сказал, в моей квартире больше не водилось, поэтому, вернувшись в родные пенаты и скинув с ноутбука свой бутерброд, я отправился в другое кафе, щедрое на бесплатный Wi-Fi. Зайдя в до тошноты знакомую социальную сеть, я обрадовался, почти как ребенок, увидев, что мне написала Она.

«Привет. Что у тебя с телефоном? Я пять раз уже звонила. Кстати, я завтра приезжаю домой на два-три дня. Могли бы увидеться».

Да, черт возьми! Она помнит обо мне! Еще бы. Как можно забыть такого классного парня, как я?

Радость мгновенно сменилась отчаянием, когда я увидел, что сообщение было отправлено неделю назад. Конечно, Она уже уехала. Наверное, злится на меня. Полгода не виделись и, видимо, теперь придется ждать еще столько же. Пришлось сочинять красивый ответ. Я искренне врал, описывая, как был занят, как уезжал из города для встречи с одним именитым писателем, заинтересовавшимся моим творчеством, как лишился телефона в неравном бою с отчаянными гопниками, которых я, само собой, победил. Зачем Ей знать, что все это время я бездумно скитался по клубам и барам, а потом три дня лежал на диване, как овощ? Зачем Ей вдаваться в подробности, пытаясь уяснить, как можно утопить мобильник в стакане с ромом? Неподдельной истиной было лишь одно предложение – «Я скучаю». Не знаю, верила ли Она моим сказкам или только делала вид, что верит. Я лгу, а Она лжет в ответ – мы могли стать идеальной парой, если бы не… А черт его знает, почему все так. Может быть, потому что я лгу не только Ей, но и самому себе, играя в писателя? В любом случае Она сейчас слишком далеко, и мои шансы на счастливую жизнь стремительно уходят в минус.

Если бы я просидел с этими мыслями еще минут десять, то скорее всего вернулся бы на свой теплый уютный диван и вообще отказался с него вставать. Окончательно мое настроение испортили 30 сообщений с вопросами о том, почему меня нет на работе. На них я даже отвечать не стал.
От дурных мыслей о работе меня отвлек разговор двух девушек за соседним столиком. Они обсуждали театр. Я сначала своим ушам не поверил. Молодые девушки говорят не о парнях, ногтях и фото в инстаграмме, а о высоком искусстве. Я всегда считал себя искушенным ценителем всего великого, а тут внезапно появился кто-то еще.

-- Сегодня эту пьесу ставят последний раз, ты должна сходить. Потом жалеть будешь, - уверяла подругу рыжеволосая девушка.

-- Не знаю. Боюсь разочароваться. С твоих слов интерпретация получилась очень уж вольной.

-- Она вольная, но изобретательная. Сходи. Хочешь, схожу с тобой? С удовольствием посмотрела бы еще раз. Как раз время есть.

-- Это не обязательно. Ну… Ладно. Дай мне телефон кассы, я попробую заказать билет.

Не теряя ни секунды, я заглянул на сайт театра и быстро пролистал репертуар. Когда нашелся нужный спектакль, оказалось, что свободное место всего одно, и я твердо решил, что оно станет моим, после чего легко и непринужденно щелкнул кнопку «Забронировать».

-- Простите, но билетов не осталось, - раздался женский голос в трубке.

-- Что ж, спасибо, - девушка отложила телефон и посмотрела на подругу. – Видимо, не судьба.

-- Точно, - подтвердил я и закрыл ноутбук.

Продолжение скоро. Подписывайтесь, чтобы не пропустить!