catyk
7 лет назадКризис жанра
И не пишется, и не можется...
Мысль трепещет внутри, тревожится,
Ждёт скорейшего воплощения,
В закорючках букв возрождения
Бродит мрачно в мозгах пришибленных,
Не считая себя ошибкою...
И на волю так сильно хочется,
Верит: сгинет там одиночество.
Мыслей много уже написано,
Да никак не собраться с мыслями!
Что ж, лети, моя горе-пленница,
Пусть мне дальше во что-то верится...
фото с лицензией ССО