Пройдёт

"Во-о-ольна! В пляс - шеренгами!.."

Сущий март.

Я застрял в заснеженном феврале.

Впрочем, мне вполне по душе зима - знай, метёт, не слыша "напра… нале…"

Нравится по белому рисовать - белым, чтоб не каждый увидеть мог: песню, у которой нашлись слова, вьюгу, что танцует, не чуя ног.

Холод? Привыкаешь. Попробуй сам - вкус, напоминающий эскимо с мёдом, утекающим по усам...

Март. Болезнь. Не страшно. Пройдёт само.