Сонет несчастного поэта

Скитаюсь по квартирам. Как поэт
Мучения я сам себе утроил,
Зачем-то третью я себе построил,
В одной ночую, а в другой обед.

А третья для чего? Ответа нет.
С судьбою кто по глупости повздорил,
Тот скоро не избавится от бед,
Немногого, видать, талант мой стоил.

Я не талант - невежество утроил,
Богатство для невежд -авторитет,
А как же меч, копье иль пистолет?
Данайцев не хватает праздной Трое.