Это пройдёт
Случайно прочла довольно пренебрежительное высказывание о тех, кто пишет стихи. Стало грустно и обидно. Как говорится: "Художника обидеть может каждый". Поэт по сути тот же художник, только пишет свои картины словами. И картины эти пишутся не просто словами: они пишутся эмоциями. Иногда просто не можешь не писать, потому что строчки самопроизвольно рождаются в твоей голове и ты, порой, среди ночи вскакиваешь, записываешь, чтобы не забыть к утру. Бывает и такое, хоть и не часто. Что-то получается лучше, что-то хуже, коряво даже, и ты ищешь вот те самые слова, которые лягут на твой буквенный холст красивыми, ну, или хотя бы приятными мазками.
Первое ощущение после прочитанного: хотелось съёжиться и стать совсем незаметной, спрятаться в какую-нибудь ракушку и не высовываться. А потом подумалось: мы все разные. Кому-то повезло родиться красивым, кому-то не очень, а кому-то и вовсе не повезло. Умный человек никогда не станет смеяться над чьей-то неудачливой внешностью, а постарается разглядеть то, что скрывается за ней. А на хамов не стоит обращать внимания. Так и со стихами: это часть меня. Отрезать её от себя - значит, изуродовать себя. Какие есть - такие и есть. Кому не нравится - не читайте.
Дорога уходит всё дальше,
Бреду без разбора в туман.
Туда, где нет лжи и нет фальши,
Где людям неведом обман.
Сбежать от циничных оскалов.
Забыть все обиды и ложь.
Разбиться волною о скалы,
Чтоб вымыть зазубренный нож.
Вонзили его ненароком
(Случается глупость порой).
Мой путь знаменован злым роком,
И нет мне дороги домой.
Тьмы мороком скрыта дорога,
И жалость неведома ей.
Прильну у чужого порога:
Быть может, мне станет теплей.
Но холод пронзает до кости,
До самого донца души
Промёрзла, но нет во мне злости.
Укроюсь в полночной тиши.
Мне ночь станет добрым покровом,
А совы мне станут семьёй.
И буду целить себя словом,
И дружбу сведу со змеёй.
Нырну с головой я в ромашки -
Пусть ими вся боль зарастёт.
Хоть я родилась не в рубашке:
Надеюсь, и это пройдёт.
