Чьей-то жизнью оставленный след

В старых книгах желтеют страницы,
Выгорает их буковок смоль,
Это век на них пылью ложится,
Время их разъедает, как соль.

Но нетленны сухие цветы и пометы,
Чьей-то жизнью оставленный след.
Пусть истлели живые букеты,
И руки, их оставившей, нет:

Меж страницами шепчутся духи,
Как страницы читавших их душ.
...Мы к их шепоту тайному глухи,
И незваные гости к тому ж.