Смородина...
Для каждого из нас есть в жизни уголок,
Где до сих пор хранится наше детство.
А мне милей всего военный городок
У старой деревеньки по соседству.
Усталою душой стремлюсь я к тем местам,
Укутавшимся утренним туманом.
Ах, если бы начать все с чистого листа
И очутиться в детстве голоштанном...
В ладошках растирая лист смородины,
Почувствовать знакомый запах Родины,
Оскомину от яблока неспелого,
Любимого отцом налива белого.
Запутаться в цветах сирени бархатной,
Вдыхая ароматы свежей пахоты.
И наблюдать, упав в объятья клевера,
За облаками, мчащимися с севера...
Кочуя по судьбе почти полсотни лет,
Не веря в предсказания и карму,
Я вижу иногда из детства яркий свет
От фонаря над батиной казармой.
И слезы по щеке от слепящих лучей,
А может от нахлынувшего чувства.
Несет меня назад по памяти ручей,
Неспешное, петляющее русло...
В ладошках растирая лист смородины,
Я чувствую знакомый запах Родины,
Оскомину от яблока неспелого,
Любимого отцом налива белого.
Запутавшись в цветах сирени бархатной,
Вдыхаю ароматы свежей пахоты.
И наблюдаю, пав в объятья клевера,
За облаками, мчащимися с севера...
