Рука не знала...

Рука не знала, что творила...
Летала по холсту, скользила.
А мысль была так далека.
Творила только лишь рука.

И на холсте родилось чудо,
Явилось словно ниоткуда:
Кроватка, женщина, вуаль
Из света и пастели ткани.

Какие-то цветы лежали,
Благоухая на диване...
Очнулся мастер. Бросил кисть.
Желая окунуться в жизнь!

Но только... только уходя,
Он чувствовал : его дитя -
Творенье чудное чуть дышит!
Он слышит! Точно, точно слышит!..

И дрогнула его душа!
Присел маэстро не спеша.
Покинуть женщину не смог.
Почил он вечно в сновиденьях...

Года пройдут, но привиденье
Художника, как тень витая,
В картине тайно обитая,
Себя не сможет боле обрести .

Рука не знала, что творила...