Памятка для себя

Для чего, друг, зовёшься поэтом?
Напиши хоть сто тысяч стишков,
Если врёшь сам себе ты при этом,
Не останется даже вершков.

Если хобби, то радуй знакомых,
Можешь словом друзей одарить.
Только не сочиняй бестолковых,
Ими легче талант свой убить.

Рифмы сложит и школьник, скучая
От доставших, сухих теорем.
Можно маяться маем не зная,
Для чего, отчего и зачем?

Но поэт из поэтов при этом
Не пытается сделать друзей.
Его путь между тенью и светом,
От начала до самых корней.

Можно знать и уметь, но не делать,
Или сделать, как есть и скорей.
Засветиться и рамку примерить
И остаться таким у Дверей.

Сотни сотен волочат смиренно
Свои крылья, боясь полететь,
Опасаясь досужих - надменно,
Продвигающих жизнею смерть.

Можно слыть не в горах альпинистом
Или гордо свой образ носить.
Можно жить и плохим пианистом,
Но поэтом быть - значит НЕ БЫТЬ.