Фантазии последнего дня февраля

В этот лес вхожу, как в царские чертоги.

Погружен он в сон – без дня сто лет.

Чуткое безмолвие полно тревоги, -

Сбудется, что предначертано, иль нет?

Застыли все в холодном, снежном зале:

Король, одетый в траурный наряд,

Придворные, что менуэт здесь танцевали,

Влюбленные, отпрянув друг от друга, - спят.

Но что ни ствол, то сердца трепет робкий:

-Ждем Марта поцелуй, он нас разбудит…

-Спешит к нам первенец Весны незримой тропкой…

-И это будет завтра…

-Будет?

-Будет!