Снег...

Город, укрытый серым, безрадостным небом. Спальный район - сонное царство невыразительных однотипных многоэтажек, облагороженное чистым, белым одеянием первого снега.

Где-то там вдалеке бурлит и пенится суетливая современная жизнь. Туда спешат, подняв воротники, редкие озябшие прохожие. Проносятся торопливые легковушки, изредка оглушая сонную улицу горластыми клаксонами. Схватившись за провода своими длинными руками величаво прокатывают полупустые троллейбусы.

Уткнувшись носом в сугроб, как в огромную подушку, спят во дворах, брошенные людьми автомобили.
Детская площадка стыдливо прикрыла снежным одеялом, загаженный собаками и засыпанный старой облетевшей листвой, песочек.

Стоят голые деревья, растопырив корявые пальцы веток, поглядывая сверху на облезлые веники кустов.

Словно цапли на одной ноге замерли в ожидании очередного вечера редкие фонари.

И среди этого серого, безмолвного однообразия идет снег.

Он никуда не торопится. Медленно кружась падают крупные бесформенные хлопья. Ему нет никакого дела до городской суеты или тоскливой скуки спальных районов.
Он так же медленно кружился в те стародавние времена, когда городов и в помине еще не было. А нестриженые человекообразные, закутавшись в саблезубые шкуры, жались друг к другу в промозглых пещерах.
И так же будет идти, когда неумолимое время сотрет с лица Земли эти уродливые каменные прямоугольники, эти рукотворные наросты на теле первозданной природы.

Самая естественная, неповторимая и натуральная красота уже заложена в каждую из мириадов снежинок, среди которых никогда не найдешь двух одинаковых.