[Моя Индия] Бомбейский местный
Статья автора @morningswellow для сообщества «Русское Зарубежье» @vp-zarubezhje.
Стемнело, но в темноте продолжают двигаться полчища людей. Миллионы глаз смотрят из сумерек, миллионы лиц проплывают рядом, тысячи плеч и рук в пребывают пространстве моей маленькой ауры.
Мукта придерживает меня за руку. Если я потеряюсь, то уже никогда не найдусь. Час пик.
Мы отстояли длинную, но быструю очередь за билетами, которые никто нигде и никогда не проверяет. Турникетов нет, дверей тоже нет. Станции похожи на огромные ангары. Потоки людей такие, что любое малейшее препятствие на пути приведёт к кровопролитию.
Нет дверей и в вагонах, потому что на входе начинает происходить нечто очень страшное: люди ещё не успели выйти, а на встречу им пробивается толпа, начинается короткая, но интенсивная битва.
Мумбай второй по плотности населения город мира, вместе с городками-спутниками тут набирается 21 млн человек. Мне кажется, сегодня они все собрались здесь. Мы пропускаем один за одним поезд, а они уносятся с людьми, свисающими из дверей.
Оказывается здесь действуют два вида метро. Одно современное, чистое и прекрасное, абсолютно похожее на российские аналоги.
Другое - железнодорожная сеть, оплетающая город и пригороды с колониальных времён. Поезда в ней называются “местные”. Это самая старая в Азии и самая переполненная железная дорога в мире. С 4 утра до глубокой ночи (некоторые поезда прекращают движение только в 2:30) они перевозят миллионы людей.
Наконец Гоувинд решил: момент настал, нацелился на конкретный вагон. Мы сконцентрировались и двинулись туда. С нами ещё человек сто. Гоувинд очень нас оберегал от повреждений, насколько это было возможно. Надо отдать ему должное, он очень старался, наш джентльмен.
Но всё равно было страшно от народных масс, стихийной толпы. Взять московский метрополитен в час пик, добавить туда всю армию центрального региона (очень много мужчин), умножить на 5 и получатся бомбейские станции.
-В Индии бывает плоховато с дисциплиной, - сказала Мукта, когда вагон уже мирно покачивался над городом.
Печальные карие глаза пассажиров, тысячи рук цвета кофе обхватили поручни. Проёмы вместо дверей, люди нарочно почти полностью свешиваются в потоки тёплого ветра.
Всё, как в стихах Делипа Читре: “Отец мой возвращается домой вечерним поездом…Плывёт в его невидящих глазах огнями пригород… Отец мой возвращается домой, сквозь темноту муссонной влажной ночи”.
Или стихах Арундхати Субраманиам: “В вагоне Бомбейского местного мы сварены: мечты, несчастья, микробы, судьбы, плоть и ткани”…
Вот и наше “Андери”. Поезд ещё движется, а в него уже врываются толпы, запрыгивают на ходу. Они сейчас меня отсекут от ребят, и куда я уеду? Толпа затопчет меня, я упаду вообще куда-нибудь на рельсы, оторвутся лямки у сумки. Это ад, месиво, катастрофа.
Но мне удалось прорваться на перрон. Куда скоро выпали и мои друзья. Они меня наругали за то, что пошла я раньше, надо было всё делать, как они.
Множество индийцев прошлось мне по ногам, истолкали во все рёбра и руки, белые балетки стали чёрными, но я была счастлива, что выжила.
Ради справедливости скажу, что такое бывает только в “office time”, когда всем куда-то надо, в остальное время поток нормальный, всё адекватно, он не пугает. В выходные почти свободные вагоны.
Лучше один раз увидеть:
