Чайная девушка
Она работает в чайном магазине. Каждый четверг, пятницу, субботу и воскресенье. При магазинчике есть три столика, за которыми можно попить свежего чая и почитать книгу. Никакого интернета.
Чайный магазин делит этаж со старым книжным. Их разделяет только стеклянная стена, через которую я наблюдаю за чайной девушкой. Листаю книгу, а сам скашиваю глаза на неё. У чайной девушки короткие волосы. Самые длинные пряди едва касаются плеч. Она всегда улыбается, а когда создаёт чай, очень мило заправляет мешающую ей прядь за ухо. У нее шоколадные волосы, я уверен.
Когда она посмотрела на меня первый раз, я чуть не выронил книжку. А она всего лишь улыбнулась, привычно заправив мешающую прядку за ухо, и продолжила заниматься чаем. Эх, чайная девушка... Знала бы ты, что тут, за стеклянной стеной, страдает книжный мальчишка.
Я вдыхаю запах чая. Он особенный, верно? Для редких посетителей ты собираешь чай сама. У вас даже меню нет, я видел. Ты просто спрашиваешь людей о чём-то, они улыбаются какой-то особой улыбкой – и всё, ты их понимаешь и готовишь чай, который им нужен.
Интересно, какой чай ты собрала бы для меня? Разбитое сердце? Первая любовь?
Я со вздохом закрываю книгу Жюля Верна. Нет, братец, ты мне не поможешь. Тут разве что Дон Кихот, но и то... Не ладилось у него как-то с девушками. Странный малый, но добрый. Да ещё и эти ветряные мельницы...
Ты улыбнулась мне ещё раз. Смотришь мне прямо в глаза. Мгновение, всего лишь мгновение, и ты опять занята покупателем – маленькой седой старушкой, у которой на той неделе умер кот. Она вся в чёрном, под глазами залегли тёмные круги. Но ты понимающе касаешься кончиками пальцев её руки и начинаешь готовить особый чай.
Сможешь ли ты залить чаем пустоту в чьём-то сердце?
Старушка плачет, слёзы скатываются в чашку. Пять минут, десять. Она перестаёт плакать, о чём-то задумавшись. Ты выходишь из-за прилавка и садишься на соседний стул.
Чайная девушка, ты что-то шепчешь старушке, и на лице ее вспыхивает то страх, то робкая надежда.
Сегодня ты закрыла чайный магазин раньше и ушла вместе со старушкой.
А ещё через неделю я увидел её с маленьким котёнком, которого она назвала Кешей.
Я прихожу в книжный раз в неделю, листаю книги, смотрю на тебя через стеклянную стену, и мне кажется, что это просто хороший добрый фильм, который никогда не прекратится. Я, правда, боюсь, что когда-нибудь за стеклом не будет твоего чая и самой тебя. Тогда... тогда, наверное, рухнет мир. Ведь больше некому будет лечить человеческие души особенным чаем. Некому будет касаться чужих рук, успокаивая нервное сплетение испуганных пальцев.
Скажи, чайная девочка, а кто готовит особенный чай для тебя? Кто касается твоей руки, когда твои пальцы сами превращаются в пару беспокойных крыльев лесной пташки, мечущейся в клетке?
В один из осенних вечеров – пятница, маленькая уютная пятница с листьями клёна на подоконниках и длинными шарфами усталых поэтов, – я снова прихожу в книжный и занимаю то место у стеклянной стены.
А за прилавком чайного магазинчика стоит женщина, похожая на пышную булочку с корицей – её лицо усыпано симпатичными веснушками, она смеётся, разговаривая по телефону, и подмигивает мне, заметив мой взгляд. Но я замираю, почти прижавшись носом к стеклянной стене, таким образом, наверное, надеясь вернуться на неделю назад, когда чайная девушка готовила особенный чай какой-то розововолосой школьнице с пирсингом в губе.
– Привет, книжный мальчик.
Я чувствую запах клубники, бисквита и чего-то ещё, что перекатывается на языке, разгоняет комок в горле, чего-то, чьё название я сейчас и не мог вспомнить.
Я поворачиваюсь, а передо мной стоит чайная девушка с кружкой в руках.
– Ты никогда не говорил о своих мыслях. Но я приготовила тебе чай. Он особенный, надеюсь, я правильно поняла с его вкусом.
Между стеллажами со старыми книгами расползался запах свежей клубники, бисквита и чего-то еще. Чего-то ещё на букву Л.
Все сказки автора: #КатеринаЧайка-cityhaze
#сказка #городскаясказка #cityhaze