я порой пишу стихи...

Ты старых тетрадей страницы листаешь.
Ты ищешь кого-то, кого-то зовешь.
И с грустью свой вечер опять провожаешь,
И спросишь: "А может быть ты не уйдешь?
Останься со мной до конца тихий вечер
Не нужно нам утро, в нем места нам нет". -
Молчание вновь. Ты погасишь все свечи,
И ляжешь смотреть на несчетность планет.
Во внутреннем взоре мелькают картины,
Как старые фото, обрывки стихов
Аморфное нечто, простые мотивы,
Твоих недосмотренных сказочных снов...
Ты чувствуешь кожей, как близиться утро,
И вроде бы новый твой день наступил
В толкучке народа, вдруг скажешь кому-то:
"А я ведь еще никогда не любил..."
Тебе улыбнутся в ответ удивленно,
Тебя попытаются вновь избежать
Ты можешь заплакать навзрыд, или скромно
В тетрадь торопливо себя записать.

Потом через время, отыщешь себя же
На старых страницах. И будешь молчать,
Смотря в потолок... Ну а может быть даже
Ты сможешь себя наконец-то понять.