Эх, не умею я писать такие строки, чтобы под стать великим и в угоду каждому...

Эх, не умею я писать такие строки,

Чтобы под стать великим и в угоду каждому.

Перевожу бумагу. Вновь стихи убоги.

Но, не смотря на это, не стихает жажда и

Я снова жадно и неистово вплетаю

В строку рифмованную боль свою и радости,

То, чем живу, всё, что люблю, о чём мечтаю...

Мои стихи, как пища с ароматом пряностей.

Пишу в надежде, что однажды мои строки

Деликатесом станут своему читателю.

Перевожу бумагу — вновь стихи убоги...

Куда мне до великих? Жалкий обыватель я.