Летнее, забыто-забитое..

Я вышел утром в огород, запнулся об какой-то шланг,
и смачно матюкнулся..
Потом, вдруг вспомнил, это ж я дурак, вчера полил, а не убрал..
ну вот и пиз@данулся..
И вылетел вдруг стихъ:

Люди искусства, по-жизни несчастны,
порок и талант заставляют творить.
Высоцкий всегда на пути был опасном,
Сервантес вообще, все писал без руки))
А автор Бесов - игрок, эпилептикъ,
Пушкин - (нет слов),
Сальери - завистник,
Лермонтов - сволочь и скептик,
Мертвые души кропал шизофреник и мистик.
Есенин грустил по-весне в возлиянии,
Маяковский все рифмы рубил с топора,
пока не напился и не стрелился..
Гомер Одиссею создавал сослепа))
Бетховен свою гениальность не слышал,
он ноты сонаты держал в голове..
.А все остальные, кто в люди и вышел..
С талантом конечно..
Но они, не по мне))

Я встал, отряхнулся от соломы навозной..Прибрал этот шланг, чтоб не дай Бог еще раз
Запнуться, упасть,(то бишь - пиз@ануться) и всякую хрень по утру сочинять))

стихипоэзиянатюрмортстараятетрадьohlamoon
123
0.236 GOLOS
0
В избранное
Ohlamoon
проза стихи рассказы музыка фото рисунки юмор
123
0

Зарегистрируйтесь, чтобы проголосовать за пост или написать комментарий

Авторы получают вознаграждение, когда пользователи голосуют за их посты. Голосующие читатели также получают вознаграждение за свои голоса.

Зарегистрироваться
Комментарии (12)
Сортировать по:
Сначала старые