БЕССОННИЦА

Как скрипкин дом поет моя изба

стихарь новорожденного сонета...

Я ждал ее.

И потому – не спал.

Бессонница – натурщица поэта.

Она придет и ляжет на постель.

Угар свечей с нее одежды скинет…

Я онемею от своих страстей.

И от ее прозрачного бикини.

Я так устал смотреть в цветную ночь...

В которой ни просвета. 

Ни покоя.

Я так устал!

Вздремнуть бы я не прочь.

Часок-другой.

Да где заснуть с такою!

Блудницею прокуренных ночей.

Любовницей Есенина и Блока.

 В объятьях дум.

 Под крышею ночей.

 Мне с ней тоскливо.

 Но не одиноко.

Когда от боли хочется кричать.

А крика – нет.

Она мой стон потушит.

Она умеет рядом помолчать.

Я перед ней распахиваю душу.

Легко и зло!

Пока она молчит.

Несу ей вздор потерь и покаяний…

И схлынет боль.

И в розовой ночи.

В мой терем словно солнышко заглянет.

Как скрипкин дом поет моя изба

стихирь новорожденного сонета...

Я сон берег.

И потому – не спал.

Я даже думать не хотел.

Об этом.

*    *    *