В ОТДЕЛЕ КАДРОВ. ИЛИ КОЕ-ЧТО О ЛЕТУНАХ

В голове моей свистопляска.

Матерщины...

И прочих фраз!

Третий день как я в Красноярске.

Третий день как влюблен в Красноярск!

Он раскинулся. Этот город.

Посредине России всей.

По душе мне Красные горы.

Красноярцы.

И Енисей. 

Сибиряне меня не ждали.

Я на их прием не ропщу.

Ночью я живу на вокзале.

Днем работу себе ищу.

Вот он, я!

Молодой. И свободный.

Стучусь запыленным носком башмака.

У проходной бо-ольшого завода.

В двери с табличкой: "инспектор ок".

Не жду, когда пригласят: войдите!

Залетаю. И вижу - сидит.

За глыбой сейфа.

Тощий. Сердитый.

Как первоклашка, причесан и умыт.

Рубашка - в клетку.

Галстук - в горошек.

Впалой грудью на стол наклонясь.

Профессиональным своим.

Нехорошим.

Пытливым взглядом сверлит меня...

Я достаю трудовую книжку.

Инспектор, с покоем я не в ладах.

Не удивляйтесь, что записей - слишком...

Зато в работе я честен всегда.

Знаю, много там понаписали...

Не трудовая, а второй блокнот.

Но, прошу учесть, меня увольняли

по  одной статье: 31-ой КЗОТ.

Не думайте, что живу, как играю.

Я, может, только тем и горжусь,

что никакой работы не чураюсь.

В любое дело - в аккурат гожусь!

Видите, руки жгутами скручены.

Гайки мозолей в ладонях у них.

Разве добелым рукам белоручек

такие клешни, инспектор, сродни?

Руки эти пахали и сеяли.

Дома растили деревьям под стать!

Они у меня, чтобы радовать землю.

А не затем, чтоб доходы считать.

Я за них головой ручаюсь!

Что вы молчите, инспектор?

Я – жду.

Что ни поручите, не подкачаю.

Под монастырь вас не подведу.

Хоть ямы рыть. Хоть ворочать камни.

Я на любую работу готов!

Поскольку идет борьба с летунами.

Правильно.

К ногтю их, летунов!

Порасплодились.

Всю жизнь, как студенты…

Ищут-свищут их днем с огнем.

Один спасается от алиментов.

Другой - в погоне за длинным рублем.

(А впрочем. Моя небритая рожа.

По которой струится пот ручьем.

На ихнего братца си-ильно похожа.

Как это сразу-то я не учел!

И в трудовой.

За год пятилетки.

Печатями. Подписями закреплены.

По белому синим – заметки... 

Отметки 

чуть ли не всех уголков страны!

Что - летуны!

Тоже - не ангел я!

Тоже - летун.

Да еще, так сказать.

Такой, что в России.

В Америке.

В Англии.

Подобного до-олго придется искать...)

Инспектор молчит. Головой кивает.

От взгляда жгучего. Из-под очков.

Съежилась книжка моя трудовая.

Мой первый, мой будущий сборник стихов.

И шелестит. Как прощения просит.

За то, что везде побывала она.

За то, что насквозь прожжена папиросой.

За то, что совсем не такой быть должна...

Инспектор встает.

Руками разводит.

Вежливо так. Извиняюще. Врет:

В рабочих руках нет нужды на заводе...

Уж врезал бы сразу: ТАКИХ - не берем!

Я необидчивый. Понимаю.

Текучесть кадров. Госплан. И т. д.

Меня с неохотой всегда принимают. 

Да и то по великой нужде.

Прячу в карман чумазую книжицу.

Делаю дяде ручкой: пока!

Туго на свете живется.

И пишется.

Вот таким. Как я. Чудакам.

Опять впереди дорожка скатертью...

Плетусь и думаю об одном:

эх, поскорее бы выйти в писатели!

Осточертело.

Слыть 

летуном.

*    *    *

картинка: pobedpix.com