Сайт работает в режиме только на чтение.

Прелюдия для секундной стрелки


Солнце врывается в комнату, сметая занавес ночного окна. Третий звонок – кому-то я нужен, с работы, наверное – я безжалостно вырываю из стены капельницу шнура, и телефон безжизненно замолкает. Стихает какофония мыслей, ветер переводит дыхание.
Тихим пиццикато вступают часы на моей руке, секунды сыплются на шестеренки, и минутная стрелка медленно уступает их движению. Зеленые волны вкрадчиво шумят, накатываясь на обшарпанные борта домов. Медные трубы водопровода издалека выводят свои обычные рулады.
На передний план выходит негромкая жужжащая мелодия – я включаю камеру и устраиваюсь напротив. Верный стул слегка поскрипывает, когда, податливо оседая, принимает меня в свои пластиковые объятия. Метроном в груди чуть забегает вперед, не желая подчиняться ритму маленькой стрелочки, дирижирующей домашним оркестром. До конца остается 13 минут. Точно.
Радужное око камеры щурится на полке, ловит утекающие мгновения. Не выдержав этого взгляда, я отвожу глаза. Надо что-то сказать, возразить мерному тиканью – с чего начать? Видимо, с предсказания. Когда я узнал, в какой день и в котором часу должен умереть, я не поверил ни единому слову, но, сам не знаю почему, записал эти цифры. Может быть для того, чтобы через много лет найти эти записи и потешиться над бестолковыми людьми, верящими во всякую астральную чепуху. Через несколько лет умерла мама, и я, сверившись с записями, обнаружил, что произошло это точно по расписанию. Прошло три года, и теперь на очереди я сам.
Шорох в стене вторит стаккато стрелок, отражающихся в зеркалах. Браслет часов сдавливает мою руку, и я нервно стряхиваю его из-под рукава. Звенящий аккорд звучит диссонансом в гармонии мира. Я замираю, ловя чуть слышные звуки.
Вот и все, жизнь подошла к концу. Этот день висел надо мной три года, наверное, из-за этого я так и не женился, жил в пустой квартире один, изредка приводя в нее малознакомых девиц, которые не задерживались более чем на месяц.
Сегодня понедельник, но на работу я не пошел. Я сижу в пустой квартире, слушаю время и жду, когда оно стихнет. Я знаю, смерть неизбежна, от сердечного приступа или от дорожно-транспортного происшествия, от паленой водки или от шальной бандитской пули – неважно, она придет за мной в назначенный день и час. И какой смысл умирать банально под машиной, не лучше ли заснять последние минуты на камеру, как доказательство неизбежности смерти? Ветка за окном согласно кивает. Глаз видеокамеры заинтересованно поблескивает в тени.
Ну что, в такие минуты полагается вспомнить всю свою жизнь. Сейчас она, как в кино, пройдет перед глазами… А что, жизнь как жизнь, ничего особенного. Жаль только, последние годы прошли впустую – хотелось сделать что-то, оправдывающее эту короткую жизнь. Я пытался написать книгу, чтобы «оставить свой след в истории». Написал. Побежал по издательствам. Они говорили: «Прочитаем, и свяжемся с Вами». Они интересовались: «А раньше Вы не издавались?» – и откладывали рукопись в уголок. В последнем из издательств, где я побывал – издающем, кстати, совсем уж низкопробную литературу – я увидел груды рукописей, валяющихся пачками у стены. Неужели кто-то это все прочитал? Не верилось.
Недели пыльной коркой оседали на поблекших обоях. Никто так и не позвонил. Я начал впадать в депрессию, даже пытался совершить самоубийство – скорее из противоречия судьбе, чем от безысходности. Естественно, не вышло. Я постепенно привык к мысли о смерти по расписанию, и решил, что надо наслаждаться каждым мгновением жизни, у меня еще оставалось года два. Завел себе развеселую компанию, с которой мы через день собирались за бутылочкой пива или чего покрепче. Хромые дни побежали быстрее, припадая на похмельные восходы. Вскоре я почувствовал, что это та же серость, закрашивающая жизнь: не было ее, только слегка заметное пятнышко осталось.
«Да, надо поехать куда-нибудь, на черное море, на курорт», – решил я, но уперся рогами в денежный вопрос. Не было их, денег. Пришлось искать себе приличную работу. Другой бы сказал на моем месте: «А жизнь-то начинает налаживаться!» – но я знал, что это ненадолго.
На курорт денег так и не хватило, но работал я не зря. Один сослуживец отвез меня на аэродром, где я добровольно покинул исправно работающее воздушное транспортное средство. Прыгнул с парашютом, то есть. С первого раза «не распробовал», а после третьего «подсел» на это дело. Так я занялся парашютным спортом, и допрыгался до затяжных. Да, не познав этого действительно не стоило умирать – я летал, и этим все сказано.
Мысли о смерти стали надолго меня оставлять. На работе, сидя в Интернете, я раскопал сайт, где можно было просто так опубликовать свое произведение. Надежда на славу снова затеплилась. Почти каждый день я заходил в Интернет, чтобы проверить, как там моя книга. Пара читателей сказали, что написано хорошо, остальные – по пальцам пересчитать – молчали. Критикам тоже нравилось, но на конкурс выставлять отказывались: недоработано. В конце концов, я обиделся на весь литературный мир и идею с книгой забросил. Долго убеждал себя, что не в славе счастье.
Работа съедала все мое время, я стал реже встречаться с друзьями. По выходным прыгал, и это было единственной отдушиной. Там же нашлась приятная компания, чтобы выпить ночью с субботы на воскресенье. С каждым днем приближалась назначенная минута, я метался в поисках того, что оправдало бы мое существование в эти месяцы, но не находил. В последние дни я уже успокоился, и не делал ничего, просто смотрел в одну точку и размышлял. Даже не о смысле жизни, а сам не знаю о чем. Одноклеточно существовал, доживал дни, оказавшиеся лишними.
Оркестр железобетона звучит все громче и безжалостнее. Марш. Все часы в квартире слаженно отбивают ускоряющийся ритм. Стекла дрожат под порывами ветра, и соседи, словно чуя беду, шумно ругаются.
А смысла в жизни нет. Никакого. Просто живет существо, и делает что хочет. Получает оно удовольствие или нет, после смерти это уже не важно. Хотя, нет, последние минуты можно было бы потратить с толком: написать, например, о моей жизни и смерти, и вывесить в Интернет, другим на забаву и в науку. А то, что они там ищут? Смысл жизни? Вот вам смысл жизни. Блин, минута всего осталась, жаль, не успею. Ну и ладно. Но, все-таки, если не умру прямо сейчас, обязательно напишу.
Последние удары сливаются в одну громогласную трель. Соло на литаврах. 11:38. Пауза. Стрелка замерла. Тишина. Все вокруг недвижимо и от этого как будто более объемно. Каждый листик на березе за окном выделяется как в трехмерной игрушке. Какое все вокруг живое и бесполезное. Сейчас оно исчезнет…
Раскат грома. В неподвижном мире секундная стрелочка медленно падает на следующее деление. Кто это видит, я или сторонний наблюдатель, который смотрит сквозь щелочку на мою жизнь и смерть? А может это моя душа вылетает из тела? Еще удар литавры и медленный ритм на басах. 10 секунд после смерти. Кажется, у меня бьется сердце. В ушах свист, тело как будто не мое. Шевелю пальцами. Я жив. 30 секунд. Руки начинают дрожать, секундная стрелка вертится как сумасшедшая. Я жив.
Для проверки сижу еще 15 минут, мыслей нет, голова чиста, как после дезинфекции. Целых пятнадцать минут. Теперь это не может быть ошибкой. Точнее. Это не может не быть ошибкой, ошибкой в предсказании, ведь я-то жив! Наверное, я свернул в другую ветвь времени, когда не пошел на работу и не попал под машину. Теперь у меня вся жизнь впереди. Чего я только не успею за эту жизнь! Только работу терять не хотелось бы, а я уже очень сильно опаздываю.
Я быстро одеваюсь и выскакиваю на улицу. Полчаса в метро, и я снова выныриваю на поверхность. Боже, как я люблю этот город, эти пыльные тополя, этих серо-коричневых прохожих и автомобили, несущиеся на красный свет.
Переходя проспект, я подумал, что начальник будет весьма не доволен моим опозданием, наверное, даже сделает выговор. Это надо же было купиться на такую дешевку! Предсказание хреново! Я взглянул на большие электронные часы на крыше углового дома: 11:37, ничего, не так уж и опаздываю. Стоп, должно же быть уже пол первого. Как же так? Ах, да! Часы то в выходные перевели, а я и забыл.
Огромная семерка в небесах задрожала и сменилась восьмеркой. Секундную стрелку уже не было слышно.

творчествопрозарассказмузыкавремясмерть
15
0.323 GOLOS
0
В избранное
qm➶
мыслитель
15
0

Зарегистрируйтесь, чтобы проголосовать за пост или написать комментарий

Авторы получают вознаграждение, когда пользователи голосуют за их посты. Голосующие читатели также получают вознаграждение за свои голоса.

Зарегистрироваться
Комментарии (4)
Сортировать по:
Сначала старые