Мастер

Томительное время ожидания медленно, но верно подходило к концу. Группа безусых юнцов, высунув от напряжения языки, пыталась воплотить в жизнь то, чему научил их мастер...

Мусьё Дример сидел за большим, крепко сколоченным столом и разглядывал свои руки:

— Руки мои руки, золотые руки, — думал мусьё, глядя на крепкие, узловатые пальцы, которым было подвластно все. И коня на скаку подковать и избу горящую потушить. А уж сколько мадамей и мадемуазелей в трепетной тоске грезят по этим рукам... Не зря же мусьё Дримера назначили мастером производственного обучения в Парижскую школу искусств...

— Готово мусьё, — ломающийся юношеский голосок вывел мусьё Дримера из грез и воспоминаний.

— Молодец, — похвалил подмастерья мастер Дример — Всё сделал?

— Нет, мусьё, запорол, — жалобно глядя в глаза мусьё Дримеру, пропищал юнец.

— Сколько запорол? — грозно спросил мастер.

— Шесть.

— Так я же тебе пять сказал сделать, — негодовал мусьё Дример.

— А я и образец запорол...