Парижское утро

Светает. Роскошное мглистое утро в спальном районе Парижа. Еще молчат птицы, пустынная улица лежит в забытьи и только прохладный утренний ветерок перебирает листочки на ветках деревьев.
Уже не ночь, но и еще не утро. Период безвременья, расслабленности и тишины....

Фффшшшииихххх, фффшшшииихххх - вспугнул метлой дворник безмятежную тишину.....
Фффшшшииихххх, фффшшшииихххх - он вспоминает, как когда то в детстве, в далекой и милой России, отец так же размашисто и плавно косил траву в бескрайних луговых просторах. А он, еще голопузым мальчишкой, с благоговейным восторгом смотрел на загорелое, мускулистое тело отца и мечтал, что когда он вырастет, то они с отцом рядом, плечом к плечу будут вместе косить траву. А мать, стоя на краю поля с крынкой молока, будет с улыбкой любоваться, прикрыв ладонью глаза от солнца, своими мужиками.
Фффшшшииихххх, фффшшшииихххх - отца уже нет. Война, эмиграция, тоска и кабаки загнали отца могилу. А он, высокий и статный, метет парижские тротуары, метет что бы жить. Он по своему любит свою работу, он единовластный хозяин этого безвременья, один в этом огромном городе. Никто не мешает ему предаваться воспоминаниям, и представлять, что он косит траву на этой, отполированной миллионами ног, булыжной мостовой.
Фффшшшииихххх, фффшшшииихххх .......

... Нервы на пределе. Это медленное шарканье метлы за окном сводит его с ума, не дает сосредоточиться. Нет, это просто невозможно, отвлекаясь на эту метлу, он никогда не сможет закончить начатое дело. А позволить себе сделать это, ударить в грязь лицом, он не может.

Мусьё Дример встает, подходит к окну и как можно спокойнее и вежливее говорит.
-- Мусьё дворник, простите, но вы не могли бы мести немного быстрее, своим медленным шарканьем вы сбиваете с ритма полквартала.....
-- Уи, мусьё - ответил дворник.....
Фших, фших, фших, фших,