Собака на Сене или утро добрым не бывает...

Раннее-раннее утро. Париж еще спит. Солнце бодается с небом, пытаясь приподнять его край и вскарабкаться над горизонтом.

На берегу Сены сидит одинокий рыбак, опустив ноги в теплую воду реки, и предается созерцанию неподвижной былинки поплавка, замершего на зеркальной глади.

— Бонжур, мусьё Дример, не ожидал встретить вас в такую рань. — рыбак невольно вдрогнул и повернулся на голос. — Не помешаю?

— О, и вам не хворать, мисье Форбоне, тоже решили попытать рыбацкое счастье? — поздоровался рыбак, увидев в руках подошедшего удочки. — Конечно помешаете! — хотел сказать он, но...

... Мисье Форбоне уже уселся рядом и скинув штиблеты тоже опустил ноги в парную воду. Он размотал леску и нацепив на крючок испуганного, не выспавшегося червяка, который упорно не хотел купаться в такую рань, закинул снасть прямо к поплавку мусьё Дримера.

Беседа из-за этого не склеилась...

... Прошло несколько минут. Поплавки, будто воткнутые в воду, стояли не шелохнувшись.

Мисье Форбоне решил прервать такую замечательную тищину.
— Экскюзе-муа, мусьё Дример, скажите, а почему у вас ноги такие грязные, даже грязнее моих? — тактично спросил он.

Мусьё Дример подумал и философски ответил:
— Так ведь я и постарше вас буду, мисье Форбоне...