Жена на старость

Позвонил друг. Его брат живет Хьюстоне. Рассказал о своём несчастье. Нет-нет, никакого наводнения, урагана. Несчастье в том, что счастья нет. Всю жизнь прожил в Америке, что уже тяжкое горе, был три раза женат - драма. И вот он, брат сей, сетует: жизнь прожил зря, веры нет ни к кому, жены все обманщицы оказались, и как теперь ему найти ту, которой бы он поверил и обрёл с ней счастье? Брату 79. Я спросил друга: а брат не хочет подумать о качественном гробе, с кондиционером, можно с музыкой? Ответ друга меня несколько обескуражил. Он сказал своему брату: хватит ныть, читай мои стихи, там все есть!
И брат прислушался. В этом фишка. Мой друг пишет стихи только о Сталине.
О брате несколько дней не слыхать. Говорят, и ураган стих.