История одного стихотворения. Старая скрипка

Моя прабабушка родилась в 1897 году. К 85-летию она начала забываться. Но каждого своего правнука знала, любила и старалась о чем-то рассказать.   

Моя бабушка в свои 90 начала вести дневник. Одна запись из него меня просто шокировала: «В 14 лет меня лягнул лошонок. Как осталась жива – не знаю…»   

Лошонок – это жеребенок-однолетка. К седлу еще не приучают, но лягаться может направо-налево.   

Однажды в старом чулане, рядом с двумя мешками муки я нашел непонятный для себя предмет. Он был какой-то неизвестной мне формы, спереди тоньше, сзади – объемнее.   

Цепенея от робости, я открыл его. Это был футляр. В нем находилась старая скрипка.   

Мой дедушка работал на тракторе всю свою сознательную жизнь. Даже после тяжелейшего ранения на Малой Земле, плена, побега и счастливого «возвращения» на чердак к тёще. Слава Богу, фрицы уже собирались драпать, хата стояла на выгоне, одним словом, дедушку не обнаружили.   

А тут скрипка!   

Тракторист и скрипка...

Каким чудом? Чья она? Играла ли вообще в своей жизни?   

Бабушка сходу отослала меня к матери. Слава Богу, к своей.   

Прабабушка, а жила она в отдельной пристроечке, вернее, в летней кухоньке, первым делом накормила меня горячими оладушками с густой домашней сметаной, пожевала сухими губами и сказала:   

– Нашел пострелёнок! А я ищу ее уже лет двадцать, думала зять сховал, чтобы меня не тревожить.   

Мы помолчали. Прабабушка погрузилась в свои воспоминания, я не знал, вернется она из них сейчас или завтра.   

Посидел, повздыхал, шило в попе, хочется движения, жизни.   

Привстал с лавочки, хотел стрекануть.   

Прабабушка удержала.    

– Куда навострился? Я хочу рассказать тебе о самом любимом моем человеке. Сиди, слушай.   

Твоего прадеда звали Михаил. Однажды, еще мальчонкой, он заслушался как поют цыгане. Не заметил, как упали за реку последние ночные зорьки, а утром табор снялся с места и ушел за эту самую речку.   

Его родители, мои свекор и свекруха, хотя тогда они ими не были, подняли на поиск сына всю станицу. Искали два дня, пока кто-то не сбрехнул: «Утоп, мальчонка, сам бачил…» 

Они, конечно, погоревали день-другой, а потом другие заботы одолели. Ребятёнков – мал-мала меньше.   

А годка через четыре Миша вернулся. Худой, за швабру спрятаться может, но к груди прижимает футляр. Где и кто подарил ему эту скрипку, он даже мне не признался.   

Но как он играл! От каждого звука этой волшебной скрипки, душа раскрывалась, как парус на ветру. Они были такие густые и пряные, что у многих выжимали слёзы.    

Он играл на свадьбах – и тогда казалось – молодые будут жить в великой любви до скончания века.   

Он играл на похоронах – и все были уверены – эти чарующие звуки ничто иное, как ключ к воротам рая. Великий заступник и душа человечества – Святой Петр – не может остаться равнодушным к этой мелодии.   

Но в гражданскую войну, будь она неладна, в наших кубанских станицах власть менялась чаще, чем погода зимой. Однажды к нам в хату вломились какие-то развеселые люди, небритые, лохматые, но радостно орущие.   

У их атамана была очередная свадьба. И он повелел привести скрипаля к себе на торжество живым или мертвым.   

Мой муж занедужил. У него был жар.    

Какой-то пьяный мужик решил, что он просто кочевряжится.   

Из-за пояса он вытащил страшный пистолет, что-то крикнул и тут же раздался выстрел.   

Лихое время, лихие люди!   

Мой Миша, свет моей жизни, отправился искать дорогу в рай. 

А я искала эту скрипку давно. Думала – пропала.   

… Давно уже нет в живых моей прабабушки, царствие ей  небесное. 

Относительно недавно заснула вечным сном моя бабушка – думаю, прабабушка выглядывала ее из-за спины святого Петра.   

Нет уже этой скрипки – кто ж мне, маленькому, ее тогда доверил бы.   

Но осталось стихотворение.   

Старая скрипка 

Она лежит забытая людьми, 

В чулане древнем вся в пыли, в муке… 

Застыла жизнь её на ноте «ми», 

В тоске щемящей по мужской руке.   

Нахальный шашель проточил ходы 

На нижней деке, душу надломил…  

Довел её до полной глухоты, 

И сердце равнодушием разбил.   

А было время – звуки до небес 

Взлетали, будоража чью-то кровь… 

Мелодии Шопена до-диез 

Рукоплескали горе и любовь.   

Седой скрипач... он не играл, он жил, 

Душой срастаясь с каждою струной… 

И ангел, что рукой его водил, 

В подлунном мире стал ему роднёй.   

Прадедушка Миша! Оно написано вам!   

У нас не принято к старшим обращаться на ты…

 

Извините, за грусть. Моя прабабушка родилась в 1897 году...