Городские зарисовки. О сюрреалистичности мира
Тихая московская улица. Хмуро, зябко, накрапывает дождь. На низеньком заборчике, какими окружен каждый уважающий себя газон, сидит парень. Лет двадцати, симпатичный. Взгляд умный, цепкий, внимательный и бесконечно усталый. Ссутуленные плечи. Куртка, джинсы, вязанная шапочка, ботинки, даже воротник свитера выпачканы в желтой краске. У ног парня стоит ведерко с этой самой краской и кистью.
Прохожу мимо, дохожу до конца дома, рассеянно скользя взглядом по фасаду. В какой-то момент понимаю, что же он красил. Газовую трубу. Которая, на секундочку, тянется над окнами 1 этажа, метрах этак в трех от земли. А местами змеится по фасаду, достигая второго и даже третьего этажа. Никаких веревок и лесов не видать, никаких помощников, по всей вероятности, не предусмотрено. Моргаю, оглядываюсь. Заборчик пуст, ведерко исчезло. Только несколько желтых пятнышек осталось на асфальте.
Вероятно, мастер полетел красить трубы соседнего дома…
+