Голос в метро.

Нет, я пока еще не слышу голоса в своей голове, хотя иногда есть желание молча подискутировать именно в ней, да еще не открывая рта - надеюсь, пенсия сделает мне этот подарок и я окончательно переберусь на темную сторону Луны. А дело было так.

Возвращался сегодня я домой по Арбатско-Покровской линии метро, что в городе Вавилоне Москве, с работы, немного оглушенный, чутка помятый - в такие дни мое слабое, не привыкшее к стресcу тело непрерывно повторяет мантру: " I will never surrender!", а поет оно ее ежедневно, так что я уже не прислушиваюсь, но некоторые функции отключаются в целях сохранения его, этого сосуда. Вообщем - обычный, стандартный - четвергец. Пытаться читать новости - бесполезно, в голове продолжают крутиться мысли, непечатные слова и благодарности тим виверу и удаленному доступу к серверу с ноута - ведь можно еще поработать дома! Господи, сходи и благослови моих хозяев!, Проаутвопь их до самых стволовых клеток, так сказать:)) Запускаю в наушники ненавязчивую мелодию AC/DC, с этим нежнопронзительным голосом нынче уже пенсионера Брайана Джонсона и его доброй, практически колыбельной песенки "Who Made Who".
Это полезно для мозга - продуть через уши информацию прошедшего дня. А глазки остались свободными и ну давай шарить по вагону. Женщина, рыжая, с веснушками, рядом араб, на коленях его ребенок светлый, разговаривают, Вах! Бах!так это не араб! это семья молдаван, я слышу их слова в промежутках рева тоннеля, просто он загорелый на внешних от офисных помещений работах, они семья, сумка у ног - мне +5 за догадливость. Девушка в 50 см от меня рассматривает Инстаграмм, пусть занимается, и вдруг.....

Прадед мой, Николай Григорьевич, служил 20 лет артиллеристом в Австро-Венгерской армии, дед Степан Николаевич, успел четыре дня побывать на армейских сборах с 20 по 24 июня 1941 года, прежде чем попал в плен и концлагерь, отец прослужил всю свою жизнь в зенитных ракетных войсках - я к чему - определение расстояния до цели, подсветка глазом, устранение помех и прочие тонкости - в моих генах и так:

В 1 метре 20 см от меня на 10 часов по отношению к движению состава стоит человек, мужчина, с аккуратной бородой, возраст 28-36 (мне, в свои нежные 45 лет, уже трудно и лень создавать возраста Вашего каталога, просто радуйтесь тому, чему я завидую), одет прилично, согласно какому-то талмуду моды, в его руках на уровне 35-41 см от глаз - смартфон. А в нем - узнаваемая оболочка eSteem, с синей полоской вверху и слабочитающимися моим несовершенным инструментом - "Популярное". Я не поверил, я знаю, что такое игры разума, белочка и Галочка. Терпеливо, как учили меня предки, я стал выжидать и прицеливаться взглядом к этому монитору судьбы, позволяя войти ему в сферу моего влияния и нанести удар зрения, чутка покачиваясь на носочках своих широких стоп и пробуя создать биполярный эффект в своих зрительных нервах. И тут этот молодой и во всех смыслах голосистый человек, переключается на отдельный пост и sis! я вижу подтверждение в виде голосовальных кружков и прочего узнаваемого дизайна!

Одно дело, когда ты приходишь домой или успеваешь с работы почитать Голос с монитора. Это твое, ты занимаешься этим ради себя, все хорошо. Другое дело - когда ты читаешь о проекте, в котором участвуешь, на третьих сайтах в пятом интернете. Но человечище, ехавшее сегодня в примерно 18:30-19:15 и вышедшей на Курской, я хочу тебе сказать: ты сегодня открыл мне Голос с седьмой стороны и я увидел, что Голос - это не просто тексты-деньги-биржа-эфир-кефир, а то, что люди открывают в метро, на глубине и читают. Я сам так делаю, но до сегодняшнего дня я не видел других. Тело мое воспряло, подкорка немедленно записала на жесткий внешний, а стихи... Да они просто транслировались по параллельному каналу связи со Вселенной, так что в отдельный пост их даже и не нужно.

Я паровоз, мне некуда идти,
Я скован рельсой и слегка потею:
А может дальше нет вообще пути?
И позади быть может нет тоннеля?
Метнулась тень в луче,
Горячий воздух свищет.
Я не вернусь опять на этот перегон.
Другие пусть в подземных залах рыщут,
Выдавливая воздух внутрь окон.
Мой путь - в депо: один, без машиниста,
Я мимо вдруг стоящих, ждущих, Вас,
Промчусь. И длинное "Асталависта!"
Не выдавит слезу из глаз.