Мысли без названия

Сколько в нас еще света осталось?

Память нервно страницы тревожит

Дневников. Что там сеялось-жалось?

Что без времени совесть изгложет?

 

Нам отмерено будет той мерой,

Коей сами врагам отмеряли.

С восковой, тонкой, тающей верой

Хоронили, теряли и ждали.

 

Ждали нового доброго утра,

Что в сто раз вечеров мудренее,

Липла сахаром белая пудра

Мыслей сложных на стопах хорея.

 

В этом пьянстве, что жизнью прозвали,

Всё смешалось: победы, расплата.

И несёт в предрассветные дали

Ветер сор из избы, сном объятой.