Скоро, скоро...
И день, будто боящийся ночи и холода, проходит украдкой, прижимаясь к светящимся окнам. Даже не поймёшь, день это, или вечер, или просто сполох. Но какие сполохи зимой — ни молний, ни зарниц.
И ты медленно идёшь ко дну, коснувшись тьмы и почти в ней растворившись, словно ныряльщик, у которого кончается воздух, а ведь нужно ещё добраться до поверхности, и есть ли она? Неизвестно, что случилось, пока ты здесь, сжатый водой со всех сторон, погружался.
Но каждый раз — в самом конце декабря — я чувствую, как слабеет ледяная хватка, и вот уже Новый год, и вспышки салютов, и грохот, и волшебство, рассеянное, тонкое, такое, что только бы не спугнуть. Пахнут ёлки и пихты, и ты смотришь, как в бокале шампанского тоже мчатся вверх пузырьки.
И теперь, вспоминая, я начинаю верить, что в этом году всё будет так же.
Наверное.
Может быть.
