Площадь (летние зарисовки)

Еще пока тепло, 

еще закат, и площадь солнцем

уходящим залита:

хороший день, каких тут сто из ста.

И ты - других не лучше и не плоше -

сидишь за столиком кафе и

смотришь.



Проезжие, прохожие.

Пройдоха

с наперстками и нищий-доходяга,

в носках и синем вязаном шарфе,

с пожеванным окурком на губе - 

не голосит, в мольбе не тянет руку:

усталость на лице его и скука,

а рядом спит лохматая дворняга.



Дерутся голуби за брошенный сухарь

у постамента бронзовой фигуры:

он был большой поэт, но некрасив -

и памятник под стать.

А был бы, скажем, царь -

едва ли б кто посмел ваять с натуры.

Да и зачем?



Подходит официант.

Ты просишь сигарет

и счет.

Тот нищий слеп, как крот, и

так же жалок,

но иногда он словно бы кого-то

видит и с ухмылкой злою

рукой четырехпалой крутит кукиш.



Ты допиваешь кружку,

кладешь "на чай" помятую банкноту...



Качает ветер кроны тополей

у старой ратуши.

Еще пока тепло,

но небо все темнее и темнее,

погас и почернел закат потушенный,

цепляя шпили, наползают тучи - 

предвестники грядущего Потопа.

Окурок втоптан 

в камни мостовой,

и день прошел - как не было его.